PEPA PUNCEL REPÁRAZ

A UN OLMO SECO_ANTONIO MACHADO

2012-01-27T12:55:00.000-08:00

Al olmo viejo, hendido por el rayo 

y en su mitad podrido, 

con las lluvias de abril y el sol de mayo 

algunas hojas verdes le han salido. 

¡El olmo centenario en la colina 

que lame el Duero! Un musgo amarillento 

le mancha la corteza blanquecina 

al tronco carcomido y polvoriento. 

No será, cual los álamos cantores 

que guardan el camino y la ribera, 

habitado de pardos ruiseñores. 

Ejército de hormigas en hilera 

va trepando por él, y en sus entrañas 

urden sus telas grises las arañas. 

Antes que te derribe, olmo del Duero, 

con su hacha el leñador, y el carpintero 

te convierta en melena de campana, 

lanza de carro o yugo de carreta; 

antes que rojo en el hogar, mañana, 

ardas en alguna mísera caseta, 

al borde de un camino; 

antes que te descuaje un torbellino 

y tronche el soplo de las sierras blancas; 

antes que el río hasta la mar te empuje 

por valles y barrancas, 

olmo, quiero anotar en mi cartera 

la gracia de tu rama verdecida. 

Mi corazón espera 

también, hacia la luz y hacia la vida, 

otro milagro de la primavera.

ONDAS DE RADIO Raymond Carver_Para Antonio Machado

2012-01-26T12:04:00.000-08:00

La lluvia ha cesado, y la luna ha salido.

No entiendo nada de las ondas de radio.

Pero creo que se transmiten mejor justo

después de llover, cuando el aire está húmedo.

En cualquier caso, ahora puedo coger Ottava, si quiero,

o Toronto. Últimamente, de noche, me sorprendo

ligeramente interesado por la política canadiense

y sus asuntos internos. Es verdad. Pero normalmente

lo que buscaba eran sus emisoras con música. Me siento

aquí en la butaca y escucho, sin tener nada que hacer,

o pensar. No tengo televisor, y dejé de leer

los periódicos. De noche pongo la radio.

Cuando escapé aquí trataba de alejarme

de todo. Especialmente de la literatura.

De lo que ella entraña, y de lo que trae a rastras.

Hay en el alma un deseo de no pensar.

De estar quieto. Emparejado con éste,

un deseo de ser estricto, sí, y riguroso.

Pero el alma también es una afable hija de puta

no siempre de fiar. Y olvidé eso.

Escuché cuando dijo: Mejor cantar a lo que se ha ido

y nunca volverá que a lo que aún sigue

con nosotros y estará con nosotros mañana. O no.

Y si no, también está bien.

Tampoco importa demasiado, dijo, si un hombre nunca canta.

Esa es la voz que escuché.

¿Puede imaginarse que alguien piense cosas así?

¡Qué absurdo!

Pero tengo estas estúpidas ideas de noche

cuando me siento en la butaca y oigo la radio.

Entonces, Machado, ¡su poesía!

Era como un hombrecillo mayor que se vuelve

a enamorar. Una cosa digna de observar,

y embarazoso, además.

Y llevo tu libro a la cama conmigo

y me duermo con él a mano. Un tren pasó

en mis sueños una noche y me despertó.

Y lo primero que pensé, el corazón acelerado

allí en el dormitorio a oscuras, fue esto:

Todo es perfecto, Machado está aquí.

Entonces me volví a dormir.

Hoy llevé tu libro conmigo cuando salí

a dar mi paseo. "¡Presta atención!" -decías,

cuando alguien preguntó qué hacer con su vida.

Conque miré alrededor y tomé nota de todo.

Luego me senté al sol, en mi sitio

de junto al río desde donde puedo ver las montañas.

Y cerré los ojos y escuché el sonido

del agua. Luego los abrí y me puse a leer

"Abel Martín".

Esta mañana pensé mucho en ti, Machado.

Espero, a pesar de lo que sé de la muerte,

que recibirás el mensaje que pretendo enviarte.

Pero está bien aunque tú no lo recibas. Que duermas bien.

Descansa. Antes o después espero que nos veamos.

Y entonces yo podré decirte estas cosas directamente.

ANTONIO MACHADO DICE...

2012-01-18T04:00:00.000-08:00

Arde en tus ojos un misterio, virgen
esquiva y compañera.

No sé si es odio o es amor la lumbre
inagotable de tu aljiba negra.

Conmigo irás mientras proyecte sombra
y quede a mi sandalia arena.

-¿Eres la sed o el agua en mi camino?
Dime, virgen esquiva y compañera

LA CENA DE LOS NOTABLES_SOBRE LECTURA Y CRÍTICA*

2012-01-16T11:04:00.000-08:00

Ahora pongan atención. Las palabras son de todo el mundo. Ustedes tienen, pues, la obligación de hacer de las palabras lo que nadie ha hecho.
PIERRE REVERDY, LE GOÛT DE CRIN

Cabe pensar que la escritura nació ligada al poder aunque nos guste pensar que fue creada para dar honra, voz y cobijo a la memoria. Debió de parecer un acto de magia o diabólico, sagrado en cualquier caso: sobre un pergamino pintarrajeado o una tablilla con incisiones viajaban, por encima del espacio y del tiempo, palabras, historias, mandatos. El poder de la memoria y la memoria del poder. Lo memorable. Cabe entender la lectura como una conquista irreversible, incruenta, a la que no acompaña ni explotación ni esclavitud alguna. Como territorio libre, frontera de un horizonte que no acaba, hogar nómada, patria sin patriotismos, grata intemperie, espejo mágico donde la madrastra reconoce sin odio el añorado rostro de Blancanieves. Cabe imaginar la crítica como ágora de las lecturas compartidas, asamblea donde se sopesan las palabras, los silencios y las historias colectivas. Nota y sonido referencial que ayude a afinar el instrumental semántico en medio del bullicio comercial de cada día. Recuento y vuelta a empezar. Tañido de campana que ordene el espacio y las cosechas, el calendario y los encuentros, el ocio y el afán. Y cabe reflexionar por qué cabe lo que cabe y por qué no cabe lo que no cabe.

Los escritos que aquí se reúnen son el resultado, merezca éste el juicio que merezca, de años de trato con la actividad literaria, entendida en el más amplio sentido posible, y de la reflexión sobre algunas de sus claves: la escritura, la lectura y la crítica. Con muy especial acento, presencia y atención a la ficción narrativa, alrededor de la cual gira de modo dominante la constelación de materiales que en el libro se agrupan. Entiendo, sin embargo, que parte de ellos podrían ser trasladables, con la necesaria adecuación, a aquellos otros ámbitos literarios que como la poesía, el teatro o el ensayo, no se abordan directamente en estas páginas. También quedan fuera de este libro, al menos de manera explícita, aspectos como la publicación, la edición, la distribución, la difusión o la recepción social y cultural que intervienen en la construcción semántica del «acto literario » con relevancia pareja al menos a la de la tríada, escritura, lectura, crítica, que la tradición humanista ha venido privilegiando como centro de su interés y de sus intereses.

Quiero pensar que los acercamientos a lo literario que aquí se proponen se levantan sobre unas coordenadas básicas con capacidad suficiente para trazar algún perfil útil y representativo de ese acto literario sobre el que se ha venido construyendo el espacio de interrelación social que llamamos literatura. Sus ejes tienen su punto de encuentro y origen en el concepto de responsabilidad. Responsabilidad del que habla y responsabilidad del que escucha, responsabilidad del que escribe y responsabilidad del que lee. La literatura como pacto de responsabilidad es la noción de lo literario que atraviesa estas reflexiones y bien puede decirse que su argumentación es el argumento de este libro. Entendido el acto literario como singular uso del patrimonio público que el lenguaje representa y mediante el cual nos constituimos como seres sociales que somos, la responsabilidad aparece como elemento necesario, inevitable y deseable. Estas reflexiones y comentarios surgen a partir del análisis de los cambios que el contexto sociocultural concreto introduce en las condiciones de ese pacto. Lo que atañe a la lectura tiene su raíz en el convencimiento de que es la realidad que nos acompaña quien lee con nosotros, al tiempo que, dialécticamente, esa realidad brota de la lectura que efectuamos de lo existente, material o inmaterial, tangible e intangible. Y que, en efecto, toda lectura es personal, si bien, y precisamente por serlo, es lectura compartida, común, colectiva. La lectura como espacio común, aunque pasado por el tamiz de las huellas dactilares que conforman nuestra personalidad lectora. He tratado de dar cuenta de cómo las relaciones sociales, igual que están presentes en toda comunicación, intervienen en el proceso personal y colectivo que es el acto de leer.

He pretendido abordar la crítica como una actitud y como una posición. La actitud de quien se pregunta por las razones y causas de sus gustos, de sus prejuicios y de su ideología. La posición de combate de quien no está conforme con la narración dominante en la vida social ni con las narraciones dominantes en los medios culturales, ni, menos aún, con la presunción de que lo literario sea un aval estético que funcione como distinguida patente de corso. Un aval que no admite más interlocución que la proveniente de aquellas instancias que se definen tautológicamente por ser dueñas de ese concepto, la literatura, donde se presume su legitimación. Me he acercado a la figura del crítico como generador de discursos públicos y como interlocutor que, de igual a igual, interroga en voz alta los textos que una sociedad se oferta a sí misma a través de unos mecanismos concretos de producción, circulación y consumo que son elaboración y expresión del sistema social sobre el que la sociedad se asienta y en la que la crítica interviene. El crítico como el que lee su lectura y sabe que las circunstancias de toda clase en las que esa lectura tiene lugar son parte de ella. Soy consciente de que determinados puntos de partida presentes en los textos: la literatura como palabra publicada, el bien común como piedra angular de cualquier pretensión de hacer comunidad, la edición como sistema de legitimación, la usurpación de lo memorable por las élites o la crítica como actividad dependiente de los medios de comunicación de propiedad privada, están siendo hoy cuestionados por la aparición, en la esfera cultural y social, de ese nuevo medio de expresión y relación social que Internet y lo digital representan. Y es válido presuponer que algunos de aquellos presupuestos pueden estarse viendo alterados. El llamado ciberespacio se presenta con vocación de espacio público o nuevo ágora, sin que a mi entender pueda todavía afirmarse si esto llegará a ser un hecho, si logrará de forma efectiva mover las fronteras entre lo público y lo personal o si, en definitiva, nos encontramos ante una mera extensión cuantitativa de la esfera de lo privado que, dadas las relaciones de producción actuantes, el capital acabará controlando y jerarquizando. Entiendo que sería apresurado convenir en que una novedosa tecnología, por sí misma, sin cambios cualitativos en las relaciones sociales, pueda hacer saltar la condición de mercancía que el vigente sistema económico aplica a toda comunicación pública, convirtiendo su posible valor de uso en inevitable valor de cambio. Me resulta difícil compartir al respecto el optimismo de los que creen ver en las nuevas tecnologías una oportunidad para que la economía del don logre ser admitida en el banquete de la economía mercantil.

Todo tiene su historia, y la historia de este libro se remonta hasta el ya lejano día en que alguien le regaló al niño que por entonces éramos una historia fingida, A través del desierto y de la selva, y continuó con el encuentro con otros libros: La isla del tesoro, Martin Eden, Madame Bovary, otros obsequios, otros maestros, otros interlocutores y otras historias reales, sufridas o disfrutadas. En cierto modo estos escritos son el intento de encontrar el sentido de esa narración coral, personal y colectiva.

Alguien dijo que cuando alguien se pregunta sobre el para qué de la lectura acaso sin saberlo ha encontrado una respuesta: leemos para aprender a preguntarnos por qué leemos. Puede ser. En todo caso, en eso estamos.

*www.elboomeran.com

Jesús Lizano, poeta místico y libertario_EL PRIMER SER HUMANO QUE HE CONOCIDO EN TODA MI VIDA

2012-01-13T11:00:00.000-08:00

Jesús Lizano, poeta místico y libertario

Qué es ser poeta?
Ser mensajero de la belleza.

¿Usted lo es?
No puedo evitarlo, como no puedo evitar hacer pipí. Es un imperativo de la naturaleza, una energía creativa que me tiene, que me vive.

Se nace poeta, pues.
Yo nací gracias al papa Pío XI: mis padres eran primos y sin su dispensa mi madre jamás se hubiese casado.

¿Cuándo comenzó a escribir poesía?
"Tiene usted madera de escritor", me dijo un profesor a los doce años. ¡Bah, eso es anecdótico! El artista lo es más allá de su voluntad. Es una fuerza que le tiene. El artista de verdad, quiero decir.

¿Hay artistas de mentira?
Sí, los que buscan premios, galardones, medallas, cargos, sillones de académico... Para el artista auténtico no hay amor propio, no hay vanidad.

¿Acaso no quiere reconocimiento?
El artista de verdad vive sólo para su obra, y su obra es para los demás. La obra no nace hasta que no llega a los demás. El artista sabe que no tiene mérito, que es la energía creativa la que le vive. Por eso no se le puede conocer ni juzgar sin leer su obra.

¿Cómo le han juzgado?
Muy bien, excepto desde el poder literario, y es lógico: en vez de buscar su apoyo he criticado que la cultura esté en manos del poder.

¿Y qué quiere el poder?
El poder agradece que guardes las formas, la educación, que seas adulador..., y yo no atildo mi indumentaria, no vigilo mi aspecto, olvido cuidarme...

Vaya...
Cuido mucho mi vida interior, y nada la exterior. A la burguesía le importa la forma, no el fondo: es normal que yo no les guste. ¡Pero que lean mi obra, que la lean!

¿Descubrirán a un anarquista?
De un anarquismo poético, no político.

¿Qué propone su anarquismo poético?
Fe en lo humano, fe en que podemos superar la estructura dominante-dominado, fe en que la ayuda mutua sea nuestra única ley y moral. ¡Basta ya eso de que las ideas estén por encima de las vidas! Todos somos compañeros. Mi patria es el mundo y mi familia es la humanidad.

Me temo que hoy su anarquismo poético no pinta mucho...
¡Mi mundo no es de este reino!

¿Veremos ese mundo que sueña?
El primer verso de mi primer libro fue "he descubierto tierra". Aquella tierra era la Acracia... Se verá cuando nos coordinemos en comunidades humanas, no políticas, no religiosas, no familiares...

¿Descubriremos esa tierra mediante la política?
No: en vez de vernos como fragmento de lo natural, como mamíferos humanos, la política nos obliga a vernos como fragmento de lo social que los dominantes controlan.

Pero necesitamos organizarnos...
Sí, pero no que unos pocos sean los que nos organicen, manipulen y, si conviene, nos destruyan, como en las guerras.

¿Cómo se ha ganado usted la vida?
Licenciado en Filosofía, impartí clases en un instituto durante unos años. El primer día anuncié a los alumnos: "¡Estáis todos aprobados, venid a clase sólo si queréis!". Y me hice llamar antiseñor. El director me conminó a cambiar de actitud.

¿Obedeció usted?
¡No! Y al tercer año dejaron de renovarme el contrato. Entonces me empleé como corrector literario de una editorial. Pero mi necesidad imperiosa de escribir poesía irritaba a mi jefe, que me denunció a su superior.

¿Y volvieron a despedirle?
Di a leer mi poesía al superior, ¡y entendió!: me puso un despachito para mí: a la vez que hacía mi trabajo como corrector, pude seguir escribiendo durante 22 años.

Tuvo suerte.
Sí, porque no se puede crear sin tiempo libre, sin libertad de pensar y sentir: por eso la compañera de mi vida ha sido la soledad.

¿No ha tenido amor?
Sí, he tenido amor y he tenido compañera. Un amor que ha sido el amor de mi vida... y una constante compañera: la soledad.

¿Y ahora?
Mi consuelo es hacer la compra cada mañana y saludar a las vendedoras del mercado, que me quieren mucho. Esto alimenta el alma. Saldré un día a la calle con un cartelito al cuello que diga: "Necesito cariño".

Habla de la conquista de la inocencia...
No se trata de conquistarla, sino de que sea ella la que nos conquiste. ¡La naturaleza!

¿Qué poetas le emocionan?
Todos los auténticos. Es ella, la poesía, la que me emociona. Pero se están muriendo los poetas. Mire, yo mismo...

¿Qué le pasa?
Leucemia. Me estoy muriendo. Estoy enfermo, agotado... ¡Pero no deprimido!

¿Le asusta la muerte?
En absoluto. Morir de viejo es natural. He llegado a viejo, he tenido muchas experiencias y lo comprendo mejor todo: está bien, no hay drama. He vivido.

¿Está contento?
Tampoco. Pero el intríngulis es tener vida interior. Y albergo la ilusión de ver publicada la segunda parte de Lizania antes de morir. Gastaré mis ahorros en editarme.

¿Nos despedimos con un poema suyo?
"El capitán / no es el capitán. / El capitán / es el mar...".

STOSHI KITAMURA

2012-01-06T09:18:00.000-08:00

SATOSHI KITAMURA_ILUSTRADOR DE CUENTOS

2012-01-06T06:17:00.001-08:00

SATOSHI KITAMURA_ILUSTRADOR DE CUENTOS

2012-01-06T06:16:00.000-08:00

Soñamos lo que somos

2012-01-03T11:58:00.000-08:00

Despiertos, la mayoría de los seres humanos, somos lo que creemos; tiempo, espacio, convenciones, relaciones sociales, palabras manoseadas, huecas, desgastadas. Pero si alguien hace poesía, nos despierta el sueño de lo que realmente somos, trasportándonos fuera de todas las medidas, nos unge con visiones desconocidas de nuestro ser. Nos da La Palabra Nueva, la Palabra que nos revela y nos rehace.

RESURRECCIÓN

2011-12-24T02:34:00.000-08:00

A lo lejos suenan campanas.
Mi cuerpo se extiende, se queda quieto.
Los pájaros ya se van hacia el sur.
A lo lejos suenan campanas, lo mismo hacen ding que dong.
con el edredón tapo mi cabeza, me tapo toda entera; desaparezco.
Mi cuerpo se extiende, se queda quieto. Ya no estoy.
Los pájaros ya deberían ir hacia el sur.
Ojalá yo fuera un pájaro con derecho a ser feliz.
No puedo hacer nada para impedirlo, solo tratar de no pensar.
Si no me sintiera tan culpable como tú
Te buscaría, te encontraría y te mataría.
A veces me entran dudas.
La ira me ciega.
Entonces me gustaría encontrarme contigo
Para darte una patada mortal en tus huevos.
He pasado setenta años en la inopia.
Dis-llevada por un deseo loco, inapropiado y a destiempo.
Ahora, deseo estar solamente contenida en Kayrós
Deseo envejecer en esperanza y dignidad.
Sois una trampa en la que no volveré a caer.
Ladrones de mi tiempo habéis sido muchos.
Familias ficticias, amantes, hijos.
Ya no tengo por qué escuchar lo que no me hace feliz.
El tiempo, nada, ni nadie, lo devuelve.
Ahora, deseo se la dueña de mí tiempo: Kayrós.
Lo vacío, lo fatuo, lo banal, lo equivocado, ya no me interesan.
No me pidas que te escuche. Ahora voy a adueñarme de mí misma.
Hay momentos delicados en la vida.
Cuando todo parece hundirse interiormente.
Son renacimientos esos instantes.
A veces son semanas o meses de partos angustiosos.
En los cuales no sabemos si el desenlace de algo tan frágil
Va a ser el principio del vivir o del morir.
También los poetas se equivocan.
“La única libertad posible es la de estar preso en alguien, cuyo nombre
no puedo escuchar sin un escalofrío”, dijo Cernuda.
Ahora, nombrarme a mi misma, calma ese escalofrío.
Parid vuestros hijos en laboratorios.
Cuidarlos y criadlos con vuestro esfuerzo.
Nosotras sabemos de sobra disfrutar de ellos.
Que nadie intente hacerme su presa
Ser mí presa, es otra libertad posible.
La naturaleza es invisible a los mercados.
La mujer es invisible a las sociedades creadas por los mercados.
Es urgente meter a las mujeres de sexo femenino en la Historia.
Es urgente que espabilemos las mujeres de sexo femenino.

LA MUJER/HOMBRE/PÁJARO

2011-12-18T21:46:00.000-08:00

Yo nací con cuerpo de mujer, pero soy un pájaro.

Mi madre, con su amor de madre-madre, lo comprendió enseguida.

Me nombró como María Revuelo para conformarme.

Pero eso confundió a algunas personas que pensaron que yo era un chico.

A mí misma me confunde aun a ratos el llamarme Revuelo.

No estoy segura de si soy un pájaro hembra o un pájaro macho,

o ambos.

Tardé en comprender que no debía volar en público.

Eso es muy triste y muy duro de soportar con cuatro y cinco años.

A la gente le inquieta ver volar a una niña.

Mucho más aun, ver volar a una mujer.

Ahora, que ya soy una anciana, me abandonan casi todos.

Algunas personas, pocas, casi ninguna, a veces, muy pocas, me toleran.

Entonces, puedo se un pájaro y volar y ser casi feliz por unos momentos.

Pero jamás, nadie, nadie, nadie, lo ha comprendido plenamente.

Quizá una o dos personas. Quizá solo una.

Los que toleran mis vuelos creen que soy poco normal.

Y me dan pastillas para normalizarme.

A veces las personas nos confundimos.

Yo naciendo pájaro en un cuerpo de mujer o de hombre, no estoy segura ni seguro.

Ellas, confundiendo el valor de lo normal, con el de lo diferente.

Cuando miro a mis hermanos pájaros,

Los veo anormales, como yo, pero llenos de posibilidades.

Suben, bajan, sobrevuelan y sus puntos de vista varían llenos de riqueza y sagacidad.

Pienso que la normalidad pudiera ser mediocridad en muchos casos.

No son lo que parecen mis colegas, pero muchos de ellos, son anormalmente brillantes.

Pueden ver y explicar cosas invisibles.

Conviene tratar con respeto a los pájaros, hembras o machos, aunque tenga aspecto humano. Tengamos el cuerpo que tengamos.

Todos tenemos cosas que decir.

Pero lo que nadie tolera ni comprende, a nadie importa.

CONS_INCOS_CIENCIA

2011-12-15T22:19:00.000-08:00

Lo que te voy a contar son dos historias paralelas. Guardan mucha similitud, pero ya verás, como la diferencia, al final, es grande. Muy grande.

En tiempos terribles, de esos en que lo humano queda aparcado por ese instinto de supervivencia de lo animal que tenemos los seres vivientes, nació una niña, pequeña, débil, sietemesina, y de mente anormal. Era anormalmente inteligente, eso sí, pero la demasiada inteligencia es una anormalidad cómo otra cualquiera.

La niña, a causa de su talento se enteraba de casi todo. Esto incordiaba mucho a los que la rodeaban. La gente madura, la gente normal, sabe que tiene que mentir todo el rato, y aunque no sepa que tiene que hacerlo, lo hace, porque, como lo hace todo el mundo, pues ¿Quién se va a oponer a todo el mundo? Nadie me diréis, los que sois gente normal, gente que sigue la norma. Vamos.

(Continuará mañana, o pasado, o dentro de cien años, cuando publique mi primer libro de relatos)

A LO LEJOS_PEPA PUNCEL REPÁRAZ

2011-11-29T10:59:00.000-08:00

A lo lejos suenan campanas.
Mi cuerpo se extiende, se queda quieto.
Los pájaros ya se van hacia el sur.

DENUNCIA

2011-11-28T04:52:00.001-08:00

ESTAMOS INMERSOS EN UNA GUERRA NO CONVENCIONAL. DE MODO ORQUESTADO, SOBRE EL MIEDO CREADO EN LABORATORIOS, ESTAN DESMANTELANDO LA ECONOMÍA EUROPEA Y CON ELLA, LA CULTURA , LA SOLIDARIDAD Y AL SER HUMANO MISMO. AL FINAL NOS DEVORAREMOS ENTRE NOSOTROS MISMOS, Y HABRÁN CONSEGUIDO SU PROPÓSITO SIN GASTAR UN DURO EN UNA GUERRA CONVENCIONAL, SIN DAR LA CARA, SIN QUE NOS PODAMOS DEFENDER CANTRA UN ENEMIGO INVISIBLE: DIEZMAR A LA POBLACIÓN Y ESCLAVIZARLA, A NO SER, QUE NOS DEMOS CUENTA DE QUE JUNTOS, Y ACTUANDO DE MODO COORDINADO, SOMOS MÁS FUERTES.

CINCO ESTROFAS PARA THOREAU*

2011-11-17T01:01:00.000-08:00

Otro más abandonó el pesado
anillo de la ciudad de voraces piedras. Clara como la sal es
el agua que golpea todas las cabezas de
los verdaderos refugiados.
En lento remolino ha subido el silencio
hasta aquí desde el centro del mundo, a enraizarse y crecer
y con frondosa copa sombrear la escalera del hombre, entibiada
por el sol.
Negligentemente, el pie golpea una seta. La nube de tormenta
se agranda junto al borde. Como cuernos de cobre
las sinuosas raíces del árbol dan el tono, y las hojas
se dispersan temerosas.
La huida salvaje del otoño es su liviano manto,
flameando hasta que, otra vez, llegue la manada de días tranquilos
de helada y ceniza y bañen
las garras en la fuente.

*Tomas Tranströmer

ELADIO

2011-11-16T00:14:00.000-08:00

Eladio abre los ojos pero no ve nada. Todo es oscuridad. Lo primero que le viene a la cabeza es la percepción de su cuerpo como algo ajeno. Nota que las piernas se le han convertido en brazos y los brazos en piernas y que su cabeza se une a sus hombros por un cuello tan delgado como el cuello de un pollo. Intenta calmarse haciendo un gesto cotidiano y apaga el despertador con lo que le parece que debiera ser su mano. Enciende una linterna y se tambalea intentando sentarse al borde de la cama.

Después de mear, pasando de largo por delante del espejo del cuarto de baño, va hasta la cocina donde ya hay algo de luz grisácea que entra desde un patio estrecho. Eladio apaga la linterna y mastica lentamente pan duro con un poco de aceite y sorbos pequeños de agua. Al tragar, cabecea para que le pase el desayuno por el tubo estrecho de su garganta al tiempo que va calculando cuanto rato estará esa mañana buscando trabajo. “En dos horas, listo. Creo que hoy sí podré resistirlo”. Ata la bolsa de basura. Cierra la puerta del piso, y respirando lo menos posible el aire impregnado de moho de las escaleras, sale a la calle.

Al dar los primeros pasos por la acera después de salir del portal se le enredan los pies, hipa y echa un escupitajo sobre la acera mientras alarga un brazo tratando de buscar apoyo en una pared inexistente. Eladio mira a su alrededor con expresión alelada. La gente va y viene sin prestarle la menor atención, pero todos ellos muestran una marca roja y grande en la frente como la que llevan las ovejas en los lomos cuando están destinadas al matadero. “Esto no marcha”. El terror hace que su cuerpo caiga sobre la acera rebotando como una pelota pinchada.

Desde el suelo, parpadea y mira. Mira y parpada. Se incorpora ligeramente. Fija incrédulo la vista en lo que le rodea con todas las fuerzas que le quedan. Todos son autómatas moviéndose con mucha rapidez a su alrededor. Llevan sus cuellos torcidos hacia delante, como si quisieran llegar con la cabeza antes que con su cuerpo a algún sitio inalcanzable. Eladio hace amago de sentarse en el bordillo de la acera, pero el hecho es que vuelve a derrumbarse sobre ella como un saco de cemento. “Son todos iguales” grita abriendo la boca tanto que se le ve hasta el garganchón. Luego vomita el pan duro apenas digerido sin poder dejar de mirar con ojos muy abiertos y espantados a su alrededor.

Todas las personas que pasan a su lado son idénticas a él mismo. Toca su frente con mano temblorosa y sus dedos quedan teñidos del mismo color rojo de la marca estampada en la cabeza de los que le rodean. —¡Socorro —intenta gritar sin conseguir sacar una nota desde su garganta.

Una cara retorcida se acerca a su rostro. Al fijarse en ella, se da cuenta de que es él mismo mirándose en un espejo. El sonido de un toniquete insistente se le incrusta en todo su cuerpo como cristales rotos. Eladio, cierra los ojos y deja de ver la oscuridad.

EL PERRO Y EL ARTE

2011-10-28T02:08:00.000-07:00

TERRORISMOS

2011-10-22T23:09:00.001-07:00

VALE. HA TERMINADO EL TERRORISMO DE ETA. PERO NO ME DIGAN QUE EN ESPAÑA HA TERMINADO EL TERRORISMO ¿PARA CUANDO VA A TERMINAR EL TERRORISMO MACHISTA? ¿PARA CUANDO VAN A MOVILIZARSE LOS PODERES FÁCTICOS, MEDIOS DE COMUNICACIÓN, EDUCACIÓN, GUARDAESPALDAS Y TODA LA MAQUINARIA NECESARIA PARA PROTEGER DE LA AMENAZAS, DE LAS AGRESIONES Y DE LA MUERTE A LAS MUJERES A MANOS DE CIERTOS HOMBRES? ¿CUANDO LA AGRESIÓN A LAS MUJERES, LOS MALOS TRATOS, LAS AMENAZAS Y LOS ASESINATOS VAN A TENER LA MISMA IMPORTANCIA QUE HAN TENIDO LOS ASESINATOS Y EL TERRORISMO DE ETA?

Experimento Comparte - Acción contra el Hambre

2011-10-16T21:22:00.001-07:00

EL ENCANTO DE LA CASA RURAL DE BELEN

2011-10-12T05:33:00.000-07:00

The Color Purple 1985 (Tata Vega - Miss Celie's Blues)

2011-10-09T07:25:00.000-07:00

A TODAS LAS MUJERES QUE LUCHAN Y LUCHARÁN POR SUS DERECHOS HASTA QUE LA DIFERENCIA NO SUPONGA DESIGUALDAD

Es bastante desagradable para las mujeres, que para que una gran mayoría de hombres, consigan mantenerse enteros y no se sientan castrados, haya que hacerse la tonta o tragar con una supuesta superioridad a priori de estos. Es una desgracia que hace practicamente imposible la amistad de mujeres inteligentes con hombres que no lo sean tanto como ellas. Las mujeres con cierta inteligencia solo pueden encontrar amigos del sexo masculino en seres superiores en inteligencia a ellas mismas. Lástima

CEREBROS EN UNA CUBETA_LA ENCUBADORA DEL MAL*

2011-10-09T02:45:00.000-07:00

Imaginemos que un ser humano ha sido sometido a una operación por un diabólico científico. El cerebro de tal persona ha sido extraído y colocado en una cubeta de nutrientes que lo mantienen vivo. Las terminaciones nerviosas han sido conectadas a una computadora supercientífica que provoca en esa persona la ilusión de que todo es perfectamente normal. Parece haber gente, objetos, cielo, etc.; pero en realidad todo lo que la persona está experimentando es resultado de impulsos electrónicos que se desplazan desde la computadora hasta las terminaciones nerviosas. La computadora es tan ingeniosa que si la persona intenta levantar la mano, el feedback que procede de la computadora le provocará que <<vea>> y <<sienta>> que su mano está alzándose. También puede borrar la memoria de funcionamiento del cerebro de modo que la víctima crea que siempre ha estado en ese entorno. La víctima puede creer incluso que está sentado, leyendo estas mismas palabras acerca de la suposición, divertida aunque bastante absurda, de que hay un diabólico científico que extrae cerebros de los cuerpos y los coloca en una cubeta de nutrientes que los mantiene vivos...

En lugar de imaginar un solo cerebro en una cubeta, podemos imaginar que los seres humanos (quizá todos los seres sintientes) son cerebros en una cubeta. Por supuesto, el diabólico científico tendría que estar fuera -¿o querría estarlo? Quizá no exista ningún diabólico científico, quizá (aunque esto es absurdo) el mundo consista en una maquinaria automática que está al cuidado de una cubeta repleta de cerebros y sistemas nerviosos.

Supongamos esta vez que la maquinaria automática está programada para ofrecernos a todos una alucinación colectiva, en lugar de unas cuantas alucinaciones separadas y sin relación. De forma que cuando me parece estar hablando con usted, a usted le parece estar oyendo mis palabras. Mis palabras no llegan realmente a sus oídos, por supuesto –porque usted no tiene oídos (reales), ni yo tengo boca o lengua reales... En este caso nos comunicamos realmente (por medio del desplazamiento de los impulsos aferentes desde nuestro cerebro hasta el ordenador), hasta cierto punto. Yo no estoy equivocado con respecto a su existencia real (sólo lo estoy con respecto a la existencia de su cuerpo y del <<mundo externo>>, aparte de los cerebros. En cierta medida, tampoco importa que <<el mundo entero>> sea una alucinación colectiva; después de todo, cuando me dirijo a usted, usted oye realmente mis palabras, si bien el mecanismo no es el que suponemos [H. Putnam (1988), pp. 19-20].

Ahora bien, Si fuéramos cerebros en una cubeta, ¿podríamos decir o pensar que lo somos? La respuesta de Putnam es que <<no, no podríamos>>, porque la suposición de que somos cerebros en una cubeta se autorrefuta, esto es, su verdad implica su propia falsedad. Básicamente, los cerebros en una cubeta aunque pueden pensar y decir cualquiera de las palabras que nosotros pensamos o decimos, no pueden <<referirse>> a lo que nosotros nos referimos. En particular, no pueden decir ni pensar que son cerebros en una cubeta, incluso pensando <<somos cerebros en una cubeta>>. Veamos por qué.

El centro del argumento simplemente está en el hecho de que los cerebros en una cubeta, aun cuando son cerebros que funcionan mediante las mismas reglas con las que funcionan los cerebros del mundo real (y por lo tanto es absurdo negarles conciencia o inteligencia), son cerebros en una cubeta y por lo tanto no pueden referirse a objetos externos (los objetos del mundo real), en tanto que algo opuesto a los objetos que aparecen en la imagen producida por el programa del supercomputador. O sea que todas las imágenes mentales que se presentan al cerebro en una cubeta están producidas por el software de la maquinaria y no por el contacto de los sentidos de un cerebro real con el mundo (real).

A donde Putnam quiere ir a parar es que el hecho de que las imágenes mentales de los cerebros en una cubeta se refieran a objetos tales como árboles, y aun cuando dichas imágenes, palabras, etc., sean cualitativamente idénticas a las imágenes, palabras, etc., que sí representan árboles en nuestro mundo, por ello no se debe concluir que los cerebros en una cubeta se refieran a árboles reales, porque <<las semejanza cualitativa con algo que representa un objeto no hace que una cosa sea por sí misma una representación [ibíd., p. 25]>>.

Imaginemos ahora que <<una hormiga se arrastra por la arena. Conforme avanza va trazando en ésta una línea. Por puro azar esta línea se desvía y vuelve sobre sí misma, de tal forma que acaba pareciendo una caricatura de Winston Churchill. ¿Ha trazado la hormiga un retrato de Winston Churchill, un dibujo que representa a Churchill? [ibíd., p. 15]>>. Prácticamente nadie contestaría afirmativamente, cómo va a trazar una hormiga un retrato de nadie. Ahora bien, imaginemos un dibujante que tras ver un retrato de Churchill comienza a dibujar y elabora otra caricatura suya, esta vez casi todo el mundo dirá que ésta si representa a Churchill. Pues bien lo que está detrás de este sentido común no es más que la afirmación de que <<lo que se necesita principalmente para la representación, es la intención [ibíd., p. 16]>>.

Supongamos ahora que en algún lugar existe un planeta donde habitan seres humanos. Estos humanos nunca han visto un árbol. Supongamos que cierto día pasa por allí una nave espacial (de nuestro planeta) y sin establecer contacto con ellos arroja sobre ellos el dibujo de un árbol. Lo más plausible es que se devanen los sesos tratando de imaginar que demonios es eso y ni siquiera se aproximen a saber lo que es. <<Para nosotros la pintura es la representación de un árbol. Para aquellos humanos el dibujo únicamente representa un objeto extraño, de naturaleza y función desconocidas. Supongamos que, como resultado de ver el dibujo, uno de ellos tiene una imagen mental que es exactamente como mis imágenes mentales de los árboles. Su imagen mental no es la representación de un árbol. Sólo es la representación del extraño objeto (el que sea) que representa la misteriosa pintura [ibíd., p. 17]>>. Y lo mismo pasa con las palabras, un discurso que parece ser inteligente, por ejemplo una conversación con el clásico ELIZA, un programa de IA que simula una conversación entre el paciente (el usuario) y una psiquiatra (el programa), parece dar la impresión de que se trata de una conversación inteligente, pero en realidad no es más que un simulacro donde la máquina ni entiende nada ni se refiere a nada. Por lo tanto <<ni las palabras del pensamiento ni las imágenes mentales representan intrínsecamente aquello de lo que tratan [ibíd., p. 19]>>.

Volviendo a los cerebros en una cubeta, cuando estos piensan <<hay un árbol delante de mí>> no están pensando en árboles reales, ya que no existe nada en virtud de lo cual su pensamiento <<árbol>> represente árboles reales, ni tan siquiera cuando exista una semejanza cualitativa de su imagen mental con lo representado (Winston Churchill o un árbol). La razón es bien sencilla, todo el sistema de terminaciones nerviosas conectadas al supercomputador con sus reglas de entrada y salida del lenguaje, no tienen más conexiones con los árboles que las que la curva de la hormiga tiene con Winston Churchill. De manera que la semejanza cualitativa (más aun, la identidad cualitativa) entre los pensamientos de los cerebros en una cubeta y los de alguien que exista en el mundo real no implica en modo alguno la mismidad de la referencia, de modo que no hay ninguna base para creer que los cerebros en una cubeta se refieran a cosas externas (reales).

Por lo tanto, en la medida en los cerebros en una cubeta no tienen contacto con el mundo real, sus palabras no pueden referirse a él. De ahí que cuando un cerebro en una cubeta dice <<soy un cerebro en una cubeta>>, su uso de la palabra <<cubeta>> no refiere a las cubetas reales sino a las cubetas aparentes en la ilusión. Pero según la hipótesis de partida los cerebros están en una cubeta real, y según el análisis de Putnam cuando un cerebro en una cubeta dice <<soy un cerebro en una cubeta>> lo que en realidad está diciendo es que es un cerebro en una cubeta-aparente-en-la-imagen. En conclusión, si somos cerebros en una cubeta, entonces la oración <<somos cerebros en una cubeta>> es falsa ya que no pueden referirse a las cubetas reales, luego, según la lógica elemental, es necesariamente falso que seamos cerebros en una cubeta (si de un enunciado se sigue su negación, entonces ha de concluirse su negación).

La perspectiva que voy a defender carece de nombre que no sea ambiguo... La denominaré perspectiva internalista, ya que lo característico de tal concepción es sostener que sólo tiene sentido formular la pregunta ¿de qué objetos consta el mundo? Desde dentro de una teoría o descripción... Desde la perspectiva internalista, la <<verdad>>es una especie de aceptabilidad racional (idealizada) – una especie de coherencia ideal de nuestras creencias entre sí y con nuestras experiencias, considerándolas como experiencias representadas en nuestro sistema de creencias – y no una correspondencia con <<estados de cosas>> independientes de la mente o del discurso. No existe un punto de vista como el del Ojo Divino que podamos conocer o imaginar con provecho. Sólo existen diversos puntos de vista de personas reales, que reflejan aquellos propósitos e intereses a los que se subordinan sus descripciones y teorías [H. Putnam (1988), p. 59].

Desde el punto de vista internalista o pragmático, los signos no corresponden intrínsecamente a los objetos con independencia de quién y como los emplee, muy al contrario los signos son empleados de un modo determinado por una determinada comunidad de hablantes y sólo dentro de este marco conceptual pueden corresponder a determinados objetos. Los <<objetos>> no existen independientemente de los esquemas conceptuales, mantiene Putnam. Sólo podemos desmenuzar el mundo en objetos cuando introducimos un determinado esquema descriptivo. Así pues, tanto los objetos como los símbolos son internos al esquema descriptivo.

Lo que hace que un enunciado o una teoría sean racionalmente aceptables es su coherencia y su ajuste a un determinado sistema de creencias. <<Los propios inputs sobre los que se basa nuestro conocimiento están conceptualmente contaminados [ibíd., p. 64]>>. De ahí que, con Kant, nuestros discursos sobre los objetos empíricos ordinarios no traten acerca de las cosas en sí mismas, sino acerca de cosas para nosotros. Recuperando y radicalizando a Kant, Putnam niega la teoría de la verdad-correspondencia en tanto que no hay una correspondencia uno-a-uno entre las cosas-para-nosotros y las cosas en sí.

Ahora bien, si el objetivismo ha conducido a un callejón sin salida, la solución no está en el relativismo extremo ni tampoco en negar nuestro realismo del sentido común. El realismo interno (o realismo pragmático o realismo con minúscula) es la clave, afirma Putnam, para mantener el realismo del sentido común a la vez que se evitan todas las antinomias del realismo metafísico. El quid de la cuestión está en compaginar realismo con la relatividad conceptual.

En Las mil caras del realismo (1987), Putnam arremete contra las tesis de Wilfrid Sellars [H. Putnam (1994), pp. 41 y ss.] de que los objetos del sentido común, tales como los cubitos de hielo o las mesas, no existen tal y como normalmente los concebimos. Para Sellars, la concepción que tiene el sentido común acerca de objetos como mesas, cubitos de hielo, etc., la <<imagen manifiesta>> de los objetos, es simplemente falsa. En realidad, diría Sellars, no habría más que átomos, partículas, etc., tal y como ha descubierto la física matemática, y <<sensaciones desnudas>>. Para Putnam esta perspectiva fisicalista no es más que un disparate. Sería cosa de locos ir por ahí dudando de la existencia real de las cosas que nos rodean. Creer que somos cerebros en una cubeta y que nuestra vida cotidiana no es más que Matrix es más propio de la ciencia ficción que de la conducta de una persona racional. Como hemos visto la hipótesis de los cerebros en una cubeta se desvanece para el realista interno. Por ello mismo, para el realismo pragmático no tiene sentido dudar de la existencia real de los objetos del sentido común.

Si hay algún atractivo del Realismo que sea enteramente legítimo es la apelación al sentimiento del sentido común de que por supuesto hay mesas y sillas, y cualquier filosofía que nos diga que realmente no existen –que realmente sólo hay datos de los sentidos, o sólo <<textos>>, o lo que sea -, es algo más que disparatada [ibíd., p. 42].

El realismo interno o pragmático simplemente pretende insistir en que conservar el realismo del sentido común no es incompatible con mantener la relatividad conceptual. Se puede ser al mismo tiempo un realista (que no dude de la existencia real de los objetos del sentido común) y un relativista conceptual (que no caiga en las aporías del realismo metafísico), y en eso precisamente consiste ser un realista interno. Ahora bien, ¿qué es la relatividad conceptual?

Una vez más, Putnam recurre a un ejemplo para responder a esta pregunta [H. Putnam (1994), pp. 62 y ss.; (1995), pp. 170 y ss.; (1994 b), pp. 170 y ss.]. En Representación y Realidad (1988) se presenta una versión informal de este ejemplo, introducido por primera vez en Las mil caras del realismo (1987). Imaginemos que Putnam y un compañero entran en una habitación donde hay una silla y una mesa y sobre esta, una lámpara, un cuaderno y un bolígrafo. Nada más. Putnam le pregunta a su colega cuántos objetos hay en la habitación, y este responde “cinco”: la silla, la mesa, la lámpara, el cuaderno y el bolígrafo. Pero Putnam, jugando a ser Platón, le pregunta <<¿Y qué ocurre con nosotros? ¿Acaso no estamos en la habitación?>>. Ahora el compañero hace una mueca y responde: <<muy bien, entonces siete>>. << ¿Y las páginas del cuaderno?>>, pregunta de nuevo Putnam. Su colega, seguro que empieza a mosquearse.

Aquí es donde entran en juego las nociones lógicas. La respuesta más posible de un lógico sería decir que existe una noción ordinaria (aristotélica o quizá metafísica, añade Putnam) de objeto, según la cual las páginas del cuaderno no serían objetos mientras permanezcan unidas, y que habría una noción lógica de objeto (o entidad) según la cual toda cosa que se tome como valor de una variable de cualificación, es decir, cualquier cosa a la que podamos referirnos mediante un pronombre (Quine), es un objeto, y en ese sentido las páginas del cuaderno (o las partes de la anatomía de una persona) son objetos en ese sentido lógico.

Ahora bien, supongamos que hay exactamente n partículas elementales en la habitación. ¿Son esas partículas elementales objetos? La noción lógica de <<suma mereológica>> (cálculo de partes y todos de Lezniewski) mantiene que un grupo es un todo compuesto de ciertas partes, no un conjunto abstracto, así, para dos objetos particulares cualesquiera existe un objeto que es su suma. Por ejemplo, mi mano es un grupo de átomos y estos átomos son grupos de partículas elementales. Entonces, ¿El grupo formado por la nariz de Putnam y la lámpara es un objeto o no lo es en absoluto?. ¿Deberíamos aceptar que sólo las partículas elementales son objetos, o bien admitir las sumas mereológicas?

Si aceptamos que las sumas mereológicas sean objetos, entonces en la habitación habrá 2ⁿ objetos, pero si no aceptamos la perspectiva del lógico polaco entonces en la habitación habrá muchos objetos. Y si ni siquiera aceptamos que las partículas elementales sean objetos, entonces solo habrá siete (la silla, la mesa, la lámpara, el cuaderno, el bolígrafo, Putnam y su colega).

La solución que plantea Putnam es bien sencilla: se requiere una convención. Para contar los objetos de la habitación debemos primero acordar que entendemos por <<objeto>>. <<Así es como el sentido común esclarece el enigma del número de objetos en la habitación; también lo esclarece el decir: “depende de lo que entienda por objeto”. Esta observación del sentido común es perfectamente correcta pero más profunda de lo que pueda suponer una persona con sentido común [H. Putnam (1995), p. 174]>>.

Lo que la relatividad conceptual nos muestra es que no podemos referirnos al mundo sin describirlo. Y que en la descripción del mundo usamos nociones (como la de <<objeto>>) que no tienen ninguna interpretación absoluta, sino que sólo cobran sentido en relación a los esquemas conceptuales que adoptemos. En Cómo renovar la filosofía (1992), Putnam retoma la explicación de la relatividad conceptual y se enfrenta a la postura de Goodman (y la de los idealistas alemanes de principios del siglo XIX como Hegel y Fichte). Según Putnam, filósofos como estos mantendrían que si existen varias formas de referirse a la realidad, dependiendo de la convención que tomemos, entonces habría que <<describir esa realidad tal y como es independientemente de esas formas de hablar [H. Putnam (1994 b), p. 179]>>. Pero para Putnam <<la idea de que unas descripciones son “descripciones de la realidad tal y como es independientemente de la perspectiva” es una quimera. No se puede dividir nuestro lenguaje en dos partes, una que describe el mundo “tal como es de todos modos” y otra que describe nuestra aportación conceptual. Esto no significa que la realidad esté oculta o sea noumenal, sino sencillamente que no se puede describir el mundo sin describirlo [ibid., p. 179-180]>>. En otras palabras, no se puede hablar de hechos sin antes no especificar el lenguaje que se usa, o mejor aun, lo ontológico no se puede desligar de lo epistemológico [A. Diéguez (1998), p. 179].

En Realism with a Human Face (1990), Putnam da la que quizá sea su mejor descripción de lo que es la relatividad conceptual y de por qué no hay que confundirla con el mero relativismo del tipo <<no existe ninguna verdad por descubrir>> o <<”verdadero” no es más que un nombre para aquello en lo que un grupo de gente está de acuerdo>>.

Lo que estoy diciendo pues, es que elementos de lo que llamamos “lenguaje” o “mente” penetran tan profundamente en lo que llamamos “realidad” que el mismo proyecto de representarnos a nosotros mismos como <<mapeadores>> (<<mappers>>) de algo <<independiente del lenguaje>> está fatalmente comprometido desde el principio. Al igual que el relativismo, aunque de un modo diferente, el realismo es un intento imposible de ver el mundo desde Ninguna Parte. En esta situación es una tentación decir, <<nosotros hacemos el mundo>>, o <<nuestro lenguaje constituye el mundo>>, o <<nuestra cultura construye el mundo>>; pero esto es sólo otra forma del mismo error. Si sucumbimos a ella, de nuevo veremos el mundo – el único mundo que conocemos – como un producto. Un tipo de filósofo lo ve como un producto a partir de un material bruto: la Realidad No Conceptualizada. Otro tipo lo ve como una creación ex nihilo. Pero el mundo no es un producto. Es sólo el mundo [cit. por A. Diéguez, óp. cit., p. 182].

Dicho esto, ya comprendemos su famosa metáfora <<la mente y el mundo construyen conjuntamente la mete y el mundo>>.

2011-10-08T10:00:00.001-07:00

The Last Laugh - George Parr - Subprime -... por erioluk

PEPA PUNCEL_FUERZAS TELÚRICAS

2011-10-03T09:08:00.000-07:00

Una legión de muertos entre escombros son arrastrados por cien mil diablos desatados que persiguen a los vivos arrancándoles los brazos, las piernas y abriendo sus vientres con jirones de hierros desgajados, que por momentos, tiñen el violento barro de un rojo vivo, que enseguida, se funde en un gris duro y afilado como de acero. Pero todos son empujados en la misma dirección entre fango, remolinos y un fragor terrorífico de gritos, aullidos espeluznantes y el crujir de huesos rotos. Los muertos recientes no son aun peligrosos, pero los muertos llaman a los muertos y cuando llegan los muertos ancestrales buscando la sangre aun palpitante de los recién muertos; los devoran, pero necesitan más, y con una enorme velocidad van a por los que aún quedan vivos, necesitan mucha sangre fresca para revivir y perpetrar maldades, luego desaparecen, se agazapan en su mundo invisible hasta encontrar otra oportunidad.

Kimico y Shoy-Pen se han retirado de la fiesta de su boda. Están desnudos y abrazados, por vez primera, en el lecho conyugal. Ella, diez y nueve años con una mirada dulce como de cervatilla, pelo negro como el azabache, cintura breve, piernas largas y tan bien torneadas como la más bella escultura que aún no se ha sabido crear jamás ni será creada nunca por un escultor. Piel blanca y pechos, también blanquísimos como esculpidos en el mármol más blanco, tan solo un rosa tan delicado que resulta indescriptible, tiñe sus mejillas y las cimas de su vientre y sus pechos. Como único atuendo Kimiko lleva unos brazaletes de oro puro en las muñecas y en los tobillos a los que van prendidos cascabeles, también de oro, que emiten un sonido embelesador. Él, veintisiete años, esbelto, con el pelo, tan negro como el de Kimico, pero recogido en una coleta que se esparce por su espalda atlética. Desnudos, sobre el lecho, se aman con esa primera pasión que hace desaparecer el mundo, la cúpula celestial, las galaxias, los pensamientos y todo lo que no sea ese placer que anula el entendimiento, que disuelve el tiempo, que convierte todos los minúsculos granos de las arenas de las playas, todas las galaxias en una sola sensación, única, porque ya no se puede contar, ni separar, ni clasificar; tan solo existir.

—¡Mi paloma!

—¡Mi hombre!

—Sabes a menta y canela

—¿No me harás daño nunca?

—Me lo haría a mí mismo. Mi única. Mi palomica. Mi tortolica

—Te doy mi vida.

Espasmos tiernos y violentos de dos cuerpos en uno. Dos voces unidas en jadeos de placer

III

Unos segundos después, estos gemidos de amor, son seguidos por dos gritos de terror. Una avalancha de rastrojos y amasijos metálicos avanzan arañando a vivos y muertos arrastrados por una corriente mortífera que se incrusta en el abrazo de Kimiko y Shao-Pen. Ellos, unidos aun en un único cuerpo, son arrastrados por fuerzas telúricas desatadas por esos seres malignos, que no veremos jamás, pero que están siempre cerca, agazapados y al acecho; buscando sangre fresca.

Kimiko abre los ojos, y a través del agua turbulenta, ve la cara de Shao-Pen frente la suya, pero la cabeza de su amante está casi separada del tronco. Sus pupilas han caído hacia el lado en que se inclina su cabeza, y, aunque abiertos, ella comprende que están muertos. Kimico se hunde en la oscuridad, en el silencio absoluto, en la nada.

Un gran pabellón. Multitud de esterillas sobre las que reposan cuerpos que se duelen, que lloran sin obtener consuelo. Algunos se abrazan en silencio, otros duermen. Los que están despiertos tienen los ojos llenos de espanto. Tan solo se oyen unos murmullos a pesar de que allí se acumulan más de tres mil personas. Con túnicas blancas, mascarillas y guantes de goma, hombres y mujeres circulan con rapidez entre las personas que ocupan las esterillas. Unos llevan agua, otros, arroz cocido, algunos medicinas y calmantes. También hay camilleros. Justo en este momento dos de estos transportan sobre unas parihuelas improvisadas un cuerpo de mujer, casi una niña aun. Es Kimiko. Su cuerpo está cubierto por un lienzo ligero que deja adivinar su cuerpo torpemente tumbado y extrañamente torcido. Solo queda fuera del lienzo su cara de la cual han desaparecido los tonos rosados. Ahora su rostro es de un blanco verdoso y sus labios están amoratados. Los camilleros la depositan sobre una de las esterillas que está libre, y al hacerlo el cuerpo de Kimiko queda al descubierto, desnudo. Una pareja de ancianos que ocupan la esterilla contigua a la de Kimiko desenrollan un atadijo de ropas y cubren el cuerpo de la joven con una túnica blanca, después la envuelven en el lienzo azul con el que venía cubierta mientras colocan su cuerpo y juntan sus manos sobre su vientre. Kimiko comienza a emitir murmullos ininteligibles, y la pareja de ancianos le dan, a pequeñas cucharadas, agua de miel.

Pasan unos días y Kimico se va recuperando gracias a los cuidados de los ancianos. En cambio, ellos, cada vez están peor. Lloran abrazados en silencio pero continuamente. Ahora es Kimico quien cuida de ellos, les alimenta y les consuela repitiendo siempre y únicamente una frase: te doy mi vida, Los ancianos la corresponden con reverencias de agradecimiento. Y hasta, a veces sonríen al oírla. Unos días más tarde llegaron los emperadores a visitar a las personas hacinadas en el pabellón, que quedaron con la boca abierta y ojos llenos de sorpresa. ¡Los emperadores están aquí! ¡Los emperadores han venido a vernos! Los dos ancianos y Kimico se arrodillaron incrédulos e hicieron una profunda reverencia. Los emperadores, murmurando dulces palabras. Kimiko fue la única que les contesto: “te doy mi vida”, les dijo. El emperador, con los ojos llenos de lágrimas contestó: “Yo hubiera dado la mía porque esto no hubiera sucedido”.

Al día siguiente, la pareja de ancianos, hicieron dos hatillos y se despidieron de Kimico. Nos volvemos al pueblo. Queremos buscar a nuestros hijos y a nuestros nietos. Kimico se arrodilló ante ellos y con las palmas de sus manos juntas suplicó: “te doy mi vida” Ellos comprendieron. Y los tres salieron al exterior y se dirigieron hacia el mar muy lentamente. Todos los caminos estaban destruidos, todo era fango, piedras, hierros, casas destrozadas, cuerpos medio enterrados bajo un cielo nublado y sucio. Por fin llegaron al sitio que enseguida reconocieron la pareja de ancianos como su pueblo, lo que quedaba de su pueblo. Con una extraordinaria fuerza removieron piedras, ramas y cascotes, hasta descubrir e todos sus hijos y a todos sus nietos. Los cubrieron con los paños que sacaron de sus atadijos y comenzaron a construir un altar junto a ellos. Kimiko les ayudó. Pero cuando los ancianos quedaron de rodillas frente al altar de sus muertos, Kimico se despidió de ellos, comenzó a andar hacia el mar y sin mirarles siquiera les dijo “te doy mi vida” Y avanzó sin sentir sus pies sangrantes ni su terrible cansancio.

VII

Kimiko llegó muy cerca del mar. Se cubrió desde la cabeza el lienzo azul que apenas dejaba entrever su túnica blanca. La luz de luna llena que ilumina sin hacer sombra, dejó ver la escena. Kimiko abrió los brazos mientras se acercaba hasta el agua y gritó: “te doy mi vida”. Gritó muchas veces hasta quedarse ronca. Con las primeras luces del amanecer Apareció un ser numinoso sobre el horizonte marino. Kimico, al verlo, cayó de rodillas y dijo:”Shao-pen, amor mío, te doy mi vida”, El ser de luz avanzó hasta arrodillarse junto a Kimiko, posó sus manos en el vientre de su amada y dijo: “yo ya te he dado mi vida, cuídala”.

RELATOS DE ÁNGEL ZAPATA*

2011-10-01T23:36:00.000-07:00

NO HACE RUIDO: SE ASIMILA A LA PUERTA INVOLUNTARIA QUE DÍA Y NOCHE DA SOBRE EL HURACÁN

Algunos días, un relámpago rodea su cabeza. Cuando esto ocurre, puede ver a través de las paredes y oír conversaciones que tienen lugar a kilómetros de distancia. Después el resplandor se hace más tenue, el relámpago cesa, y este es el momento en que el suelo de su habitación empieza a cubrirse de albaricoques....No necesita abrirlos para saber que en cada albaricoque, en vez de hueso, hay un diminuto pájaro en llamas.

A MENOS QUE HAYA UN PUENTE DONDE NUNCA LO HABRÍAMOS PENSADO

Una botella de sifón me asegura que somos familia —“primos lejanos”, dice—, y ante mis dudas no cesa de mostrarme lo que ella considera “fotos de antepasados”, y que no son, en realidad, más que ajados recortes de revistas en los que apenas se distinguen dos o tres islas paradisíacas, el perfil de un tranvía, y un sanatorio para tuberculosos, desoladoramente lúgubre....—Podría darte innumerables pruebas —me dice—¡innumerables! Pero es igual. ¿Se puede convencer a quien no está dispuesto a convencerse?

Es por la tarde —una tarde nublada—, y en la playa de arena finísima donde nos hemos encontrado sopla el Levante. En el cielo, en vez de albatros, planean en un vuelo casi rasante enigmáticas bandadas de peluquines. Todo es plomizo, hostil, todo es la pesadilla de costumbre. Hace ya rato, de hecho, que no avanzamos en la discusión. De modo que al final saco de la chaqueta una mandíbula de mono, se la muestro imperativamente a la botella, y sin perder de vista el enigma de los peluquines, le digo con un tono que intenta ser pausado:...—Esta mandíbula es mi padre. Los días de lluvia, es mi padre y mi madre a la vez. Separados o juntos, nunca fueron distintos de lo que son ahora. Supongamos que tengas razón. Supongamos que somos primos lejanos. ¿Qué cambia eso?...Dejo que la botella de sifón medite la pregunta. Mientras medita, reúno para ella el montón de recortes ajados que ha dispersado por la arena el viento de levante. Estoy cansado, sí. Estoy a punto de marcharme. No sé qué me retiene. Pero entonces descubro que todas las bandadas de peluquines están formando un sólo círculo en el cielo; y en el preciso instante en que logran cerrar el anillo, comprendo de una vez y para siempre que este círculo de pelo muerto es el ser, y que si se tratara de pelo vivo, sería la nada

INDICIOS DE QUE EL TIEMPO SEGUIRÁ REINANDO, Y A LA VEZ NO

En algunos teatros —cuando está cerca un cambio de estación—, se celebra un certamen donde los concursantes tienen que pronunciar en un susurro la palabra “destierro”. Pero nadie es capaz. Los jóvenes se traban desde el principio y únicamente logran pronunciar “duna, duda, duelo”… (“¡es imposible!”, dicen extenuados). Los más maduros se ceden el paso unos a otros al pie del escenario, y los pocos que suben se quedan rígidos, pronunciando “impaciencia, impaciencia, impaciencia…”...Después, cuando el teatro se vacía, cuando las limpiadoras terminan de barrer y un conserje apaga las últimas luces, decenas, cientos de manos fosforescentes aparecen en la sala a oscuras, e imitan para nadie el vuelo de la mariposa esfinge.

*Ángel Zapata (Madrid, 1961) es profesor en la Escuela de escritores de Madrid, de diversos ensayos sobre la narrativa breve y de dos libros de cuentos: Las buenas intenciones, recientemente reeditado por Páginas de espuma y La vida ausente (2006). Sus relatos han sido recogidos en antologías como Pequeñas resistencias (2002), de Andrés Neuman, y Siglo XXI. Los nuevos nombres del cuento español actual (Menoscuarto, 2010). Estos microrrelatos son inéditos.

*Copiado de:

http://nalocos.blogspot.com/

NOCTURNO_CANON IXUS_PEPA PUNCEL REPÁRAZ

2011-09-30T07:00:00.000-07:00

2011-09-30T06:59:00.000-07:00

CARTA A M

Cuanto me inquieta y me impacienta su tardanza en llamarme. Me dijo que pronto nos volveríamos a ver, pero no me llama, ni me llega recado alguno de él. Yo no quiero agobiarle y espero. Pero no tardes mucho, amor mío, que el deseo, cuando es una pasión tan violenta como la que yo siento es muy difícil de soportar, me agota y podemos perderla junto con mi vida. No quisiera violentarte, pero por experiencia sé, que estos ardores también se pudren como las flores después de la temporada, en este caso serían flores hueras, sin semillas de promesas de futuro para este amor tan arrasador como incipiente.

Ayer las diosas me regalaron un sueño que me conformó en parte y en parte, al despertar me hundió más en la miseria de esta espera a la que me tienes condenada.

Infeliz de mí, soñé que te llamaba con una voz tan imperiosa que acudiste a mi lado casi de inmediato. Te recibí sin ropa interior, tan solo un pantalón de lino beige y una camisilla fucsia y debajo todo mi cuerpo perfumado y bien untado de aceites diferentes según requieren las buenas prácticas del amor. Llegaste frio como una piedra y yo te expuse mis deseos sin remilgos. Me miraste perplejo mientras yo dejaba caer mis pantalones y me sacaba la camisilla tirando de ella hacia mi cabeza. Ahí ya no pudiste resistirlo y de abalanzaste de rodillas ante mi cuerpo para adorarlo largamente hasta que mis piernas se aflojaron y me recojiste en tus brazos poderosos para depositar mi cuerpo palpitante sobre las telas de colores que cubren el sofá de mi saloncito. Ahí ya no me concediste respiro. Cuando mi cuerpo ya no pudo soportar tanta felicidad y bienestar y estalló de placer junto al tuyo, me calmaste con caricias que hicieron menos cruel ese trago amargo que es la despedida cuando el sexo se consuma.

Ahí se esfumo mi sueño diurno, pues yo no estaba inconsciente del todo y era mi deseo el que guiaba mi imaginación. Con él tu presencia también se escondió dejándome más sola y más acalorada por ti que antes de padecerlo. Así estoy, así sigo. ¡Qué las diosas me protejan de semejante locura!

Mi amigo el filósofo me regaña cada vez que se sienta frente a mí para comunicarme sus últimas reflexiones y hallazgos. “Ya no tienes edad para estas cosas” me dice con cara muy seria donde veo su preocupación por mi estado. En cambio, mis amigas, me empujan a ser fiel a mis deseos y a manifestarlos claramente, “El no ya lo tienes, Amiga” Vete sin vacilar a por él. El sí, te curará. El no, te dejara libre para llorar el tiempo que sea necesario y así soltar el yugo de ese amo injusto y desatento con tus encantos que ahora es tu dueño irremediable hasta que la balanza de tú destino caiga hacia el lado que quieran las diosas. Yo, llena como estoy de este amor desgraciado y embriagador, no sé a quién escuchar ni como remediarme. Pero, en el fondo, soy una prisionera del nuevo amo de mi cuerpo y es inútil tratar de zafarme, sé por experiencia que esto no se remedia “sino con la presencia y la figura” como dice el poeta Juan de la Cruz. Todo acabará como quiera el azar y mi destino.

PENSAMIENTO

2011-09-30T06:58:00.000-07:00

Lo que yo amo es cada vez más aquilatado, más selecto y la diana, al final, es un solo ser, aunque pertenezca su esencia a muchos seres diferentes

2011-09-30T06:56:00.001-07:00

FUENTE

2011-09-30T06:56:00.000-07:00

LO QUE ME PASA_PEPA PUNCEL

2011-09-30T06:52:00.000-07:00

Cuando caigo en la cuenta de que tú eres El Amado y to la Amante, tiemblo. Yo estoy comprometida hasta los huesos, pero tú nada me debes, nada te obliga. Yo, en cambio, me debo a mí coherencia, a mi compromiso conmigo misma, al deber de amarte hagas lo que hagas, digas lo que digas, para conservar mi dignidad y mi cordura. Si pudiera elegir yo quisiera ser la amada. ¿Llegarás a amarme tú a mí algún día para que en mi corazón cese el temor por tú rechazo o tu inconstancia?

SAN FERMÍN TXIKITO_CANON IXUS_700

2011-09-25T22:54:00.000-07:00

Hopper_Música

2011-09-21T12:57:00.001-07:00

ESTE PINTOR AMERICANO ME GUSTA. ILUSTRA LOS RELATOS DEL REALISMO SUCIO AMERICANO ESTUPENDAMENTE. LA MÚSICA NO VALE NADA, PERO LAS IMÁGENES SON MUY BUENAS. LA SOLEDAD DE LAS MUJERES. SIN LA RELACIÓN CONVENCIONAL DEL MATRIMONIO.

EDUARDO ARROYO

2011-09-21T07:28:00.000-07:00

INSTINTO_CREACIÓN_PUREZA_BELLEZA_LAPICES//PAPEL_UNAI

2011-09-20T18:44:00.000-07:00

NOCTURNO_CANON IXUS_700_PEPA PUNCEL REPÁRAZ

2011-09-20T11:45:00.001-07:00

NO AL MALTRATO

2011-09-19T21:13:00.001-07:00

Maltrato from UnitedFakes on Vimeo.

POR HABERTE AMADO

2011-09-18T05:34:00.000-07:00

Esta foto tan sugerente y preciosa me la regaló M junto con otras igual de sensuales

Por haberte amado, necesitodecirte que mis ojos padecen de furia y soledad. Apacentando mis noches estrelladasy eternas que titilan el cielo cuando muere un amor. Tengo amarga la boca.Amargo está mi vientre en el que desespera ese grave silencio de tu miradaseria al entreabrir mi puerta y lanzarme impasible esa última mirada; la que medijo adiós. ¿Por qué fue tan siniestra nuestra despedida convirtiendo elconsuelo del anterior adiós en un triste presagio que atenaza mi carne desdeque te perdí?

Mipensamiento es presa de ancestrales tristezas que me llegan de un rioinvadiendo mi mar. Sin aun conocerte, no habiéndote tenido, ni siquiera en misbesos, ni siquiera en mis brazos, ni siquiera en mi vientre donde estádibujado el más potente amor.

Sobre misobrevuelan las cien mil soledades que capturan mi alma, y aunque son mitesoro, redondean mi espalda, como un sueño en la noche, como aquel pleniluniorodeado de estrellas cuando grave y sereno entreabriste tu puerta y en mis ojosnublados dibujaste el amor.

Mis ojos yaestán secos olvidando el olvido de que te conocí. Ya no me quedan lágrimas, peroaún estoy triste de tristeza lejana que me aleja de ti.

ODA A LOS AMORES DE LA DUQUESA DE ALBA_PEPA PUNCEL REPÁRAZ

2011-09-17T01:09:00.000-07:00

Buenas tardes, amor, no eres mío pero, eres, amor, lo que deseo. Agoto micuerpo y llego hasta caer rendida en el suelo de tanto trajinar. Pero aun así, el deseo de tú cuerpo me sigueconsumiendo. Mi cuerpo se hace líquido que corre tras de ti en lágrimas. En mishuecos, tan vacíos y necios sin tu cuerpo que los llene se crean jugos quemanan inútilmente, que se pierden, como se pierden mis pensamientos tras tuimagen que se escapa como agua entre los dedos abiertos. Soy una piltrafahumana. Una apacentadora de estrellas. Mi cuerpo tropieza y da traspiéscontinuamente cuando salgo a la calle y mis vecinos creen que estoy borracha.Tienen razón. Ebria estoy desde que te vi por primera vez, hace ya cinco años.Creí que te había olvidado, pero al verte de nuevo esta primavera, he quedadoarrasada. Dame lo mío, amor, o serás testigo de mi muerte.

Esta noche me he desvelado.Es dulce despertarme y recordar el rostro de mi amado, todo su cuerpo gallardoe imponente. Como ayer, cuando de lejos, le vi. Su modo de caminar es elegantey majestuoso, lento y lleno de armonía. Pareciera que mi amado espera, con elconvencimiento de un dios, que todo se rinda a su figura y así debiera ser.Como yo, todo y todos bajan sus ojos ante él y se arrodillan ante la grandezaque destila su cuerpo. En mi desvelo me he dejado llevar por los recuerdos denuestra última cita hasta evaporarme, hasta que mi cuerpo se ha disuelto con lasutileza de un perfume caro y bien elaborado. Imposible dormir más. He saltadode mi cama y me he estado entreteniendo en contar mi ajuar de novia que tengoenvuelto en paños blancos perfumados de olores diferentes. Unos huelen a lilas,otros a menta y yerbabuena. También mi casa está perfumada por si él viniera,por si ese, ¡Ojala lo quieran las diosas!, fuese su deseo. La entrada huele avioletas, el baño a mimosas, la biblioteca a flores de azahar. En cambio, midormitorio huele a perfumes secretos que solo conocerá el dueño de mi cuerpo yde mi alma. Él ya lo sabe. Sabe, que puede llegarse hasta mi casa cuandoquiera. Por eso, no hay rincones oscuros para él, ni en mi cuerpo, ni en micasa. Estoy siempre preparada. Todo está dispuesto para recibirle y así va apermanecer hasta que las diosas cierren mis ojos para siempre. Pero me hepuesto furiosa al tocar y mirar mi ajuar de novia. ¡Que necia he sido al elegirtan torpemente mis camisoncillos! Todos ellos me han parecido despreciablespara él. Con violencia he abierto las cajas en las que guardo telas preciosas yhe elegido la más bella y también unos encajes que me ha parecido que se iban aajustar muy bien a la tela. Ya está en marcha el más precioso camisón que hayacubierto cuerpo alguno de mujer enamorada. Si fuera el caso de nunca llegara adignarse mi amado a venir para levantar ese velo de mi cuerpo, voy a disponeren mi testamento que me entierren con él. Yo misma, cuando note que se acerquela hora última de mi vida, lavaré mi cuerpo con cuidado, me lo cubriré con esteatuendo y pensando en mi Amado. Seguro que pasaré esos momentos tan llena dedelicia, como lo estoy hoy. Y al menos, de quien tan bien amó, nadie podrádecir que tuvo una mala muerte, pues moriré enamorada, con la única tristeza deperderlo de mi vista para siempre.

III

Mi amado es sabio y poderoso. Sus brazos son como los troncos de roble delas laderas del valle de Aezkoa. Y con su sabiduría me trasporta al cielo comosi hubiera muerto llena de gracia y candor. Ciega de placer me deja, no veo másque lo que hay detrás de mis párpados cerrados. Todo mi cuerpo le pertenece sindejar una mota, la más pequeña e imperceptible, él en su sagacidad, la ve, y seapodera de ella con avaricia. Eso me arrebata a cotas de felicidad inopinadasque alcanzo gracias a mi amado. Son cimas que caen fuera de las leyes de lohumano y lo divino. Van más allá del límite alguno. Las leyes de los hombres ylas leyes de dios no las tocarán nunca. No pueden. Este tesoro, que me hanregalado las diosas, me pertenece, es mío para siempre. Esto, tan hermoso, cosade diosas tiene que ser. Amor mío, ni aunque tú te resistas, podrías dejar de ser mío como nunca serás de nadie. Mi amory tu sabiduría, juntos, son como el más terrible ejército en orden de batalla,incontenible como la puesta y la salida del sol, irremediable como la muerte.Muerta me tienes de placer y soñando estoy entre tus brazos poderosos y tutalento. A tú lado tengo un futuro que promete. Sobre esta música que mi amadome regala como premio a mí fidelidad y a mi rendido amor eterno. Amor mío.Amor, amor, amor. La dicha de haberte conocido entorna mis ojos y expande miespíritu hasta más allá de límite alguno conocido o desconocido.

Pero la desgracia se asomasobre el horizonte. Lo presiento como presiente la naturaleza el amanecer. Mispalabras son nada para mi amado. Él está atado al palo mayor de una naveenemiga a la que odio. Y aunque sé que él me oye nada puede hacer ¿Quién le haconvencido de que mi amor debe escucharlo como canto de sirena? Maldigo la vidade quien le ha confundido. Yo soy una mujer con cuerpo entero y palpitante demujer. Soy su mujer aunque él no me tome por esposa. Porque además de sermujer, soy fiel a mi vida y a mis sentimientos sin importarme el riesgo ni elpeligro. Lo más peligroso lo peor, amado mío, es estar muerta en vida. Y así metienes, agonizante, herida de muerte mientras no me vivifiques con tu pasión ytu amor. Mis amigos me miran con tristeza. Algunos lloran por mí. Otros merehúyen. Y a mí me parecen gusanos despreciables todos ellos por no ser tú elque estás ante mis ojos. Todo lo que no eres tú me sobra. Mis vecinos antesamables y solícitos, ahora me ignoran y alejan su mirada de la mía. De nada mesirven ya lo cantos más bellos. Ni los más furibundos. Ni los más sensuales. Nilos más dulces y cristalinos. Él sigue encerrado en su torre y su deseo de míes tan tibio, que no arrancaría ni los hilos de una araña pequeña como mispupilas, que están para siempre ya, enredadas en las suyas para mi desgracia.No me esperes prisionera a tu palo mayor. No me ataré a tus ligaduras. Si teamo con este ardor, es porque soy libre de enajenarme, de comprometerme, con loque siento. Eres tú el que deberá soltar amarras, y acercarte sin escusas a miser, si es que, en realidad no deseas, que ya lo dudo, contemplar mi muerte.

Tebusco en todo lo que miro. En todas las palabras de los que me hablan elijoaquello que creo que tú me dirías. Cuando algo me gusta me pregunto si a ti tegustaría también. Estoy enferma. Camino a trompicones y tengo el cuerpo llenode cardenales porque no esquivo las esquinas y me tropiezo continuamente. Algose me ha quedado atravesado en la garganta que no puedo soltar. Debe ser algoterrible para que no tenga ni palabras para que no pueda ser dicho. Esta noche,soñando buscaba esas palabras pero no las encontraba. Lo poco que he dormido,han sido pesadillas. ¿Ni en sueños vas a soltar tu presa, amor?

Apequeños ratos intento distraerme de esta pasión que me enajena y leo algunacosa que encuentro en mi biblioteca. He estado releyendo a Teresa de Ávila.Una mujer apasionada capaz de hacer el trabajo de doce hombres fornidos, (teníaque vérselas con Juan de la Cruz en cosas de amores y eso lo explica). Teresa,decía algo que muchas veces oí repetir a mi madre: Lo mejor es enemigo de lo bueno” ¡Qué razón tan profunda hay en esafrase llena de sentido! Estos días he podido comprobarlo en mi misma y en unaplantita deliciosa que me compré en el mercadillo; una alegría. Hemos estadodiscutiendo la alegría y yo. Y es, que al verla tan bonita, la puse en un lugarpreferente de mi casa y la he regado y abonado con tanto celo que me eraimposible entender por qué se me moría, se me iba y yo me encorajinaba conella. ¿Cómo puedes pagarme así miscuidados? ¿Qué te pasa? Encima que te cuido más que ninguna otra ¿Te me mueres?Las plantas hablan pero con hechos. Y ésta, también callaba en palabras,como las gentes de las montañas de Itoitz, pero sus flores, iban perdiendo subrillo de esmalte y se hacían extremadamente grandes y desvaídas, como de papelde fumar. Hoy, a la mañana, lo he comprendido. Casi la asfixio con mis cuidadosy mi admiración. Inmediatamente la he lavado con cuidado mientras juraba contrami vida “Lo mejor es enemigo de lobueno”, Casi te mato con tanta admiración y cuidados sofocantes. Perdón, no hasido envidia, ha sido un exceso de amor. Mentira. No me sonaban a ciertasmis palabras, a pesar de que al lavarla y verla tan enferma se me saltaban laslágrimas un sentimiento de culpa se me clavaba en el pecho. He dejado sus raíces lo más limpias que hepodido. La he cambiado de tierra y de tiesto. La he puesto en un rincónconfortable pero escondido de mis ojos, porque ahora, sospecho de mí misma, deesta admiración que asesina. No sé qué pasara, ni creo que me atreva a sertestigo de ello.

VII

Todo me parece poco para satisfacer al dueño de mi cuerpo. Y a pesar deque el verano aprieta de calor, me sigo desviviendo por mejorar mi casa por siviniera el que amo inesperadamente. Cuezo manzanas con canela y jengibre amenudo pues todos los perfumes que he comprado me parecen inapropiados einsulsos para él. No me extraña lo que me pasa, mi dueño es alto como unatorre. Sus movimientos son mansos, lentos y llenos de ritmo y elegancia. Sucuerpo es proporcionado. Desde su rostro perfecto de estatua, mira con atencióne interés con su mirada inteligente, y cuando su boca sonríe, lo hacelevemente, pero su sonrisa, que no prodiga, se acurruca en mi vientre y ahí sequeda como mi gran triunfo de aquel día en que la suscité, unida en un solorecuerdo, a los hechos que la propiciaron, como guía y luz de por dónde debo irla próxima vez que pueda estar a su lado. Cuando caigo al suelo desmayando decansancio, o me acurruco en mi cama agotada de tanto trajinar para que seextinga en mi cuerpo el deseo el deseo de su cuerpo, a veces, comienzo a llorarcon la desolación de estar ante una contrariedad insalvable. “Es una locura persistir en este sentimiento”, me digo. “Notiene salida”. “Olvida”. “Para”. “Nollegarás a ninguna parte, o peor aún, perderás la cordura y la vida”. Lospresagios más negros se acumulan entonces en todo mi cuerpo hasta que mirespiración se hace lenta y profunda y me olvido, dormida, de mi ingratasituación. Aunque es frecuente que sueñe con él, donde aparece, a veces, en misbrazos, pero otras, huyendo de mi lado o castigándome por la desfachatez dedesear algo que no merezco. Pero ¿Qué mujer merece ser amada por un dios? Laque le acompañe no despierta mi envidia. No es mejor que yo ni puede amarle másque yo. Es tan solo que ha tenido la suerte de que él se fije en ella de modocaprichoso como actúan todos los dioses que la humanidad conoce, pero no porsus propios méritos. No sé lo que es la envidia con respecto a la mujer que élame, pero sí que conozco la miserable tristeza de no estar a su lado. Conozcomuy bien, para mi desgracia, el dolor físico insoportable de no tener la suertede ser amada por él. Ay. Al despertar, con mi cuerpo descansado, comienza otrodía de fatigas, de un ir y venir incesantes como único calmante. Todo lo quehago gira en torno a su no presencia. Junto a mi deseo de atraerle y hacer micasa apetecible a sus ojos, junto a mi necesidad de extinguir como sea losjugos que se escapan de mi cuerpo por los caminos que la tristeza y el deseo noapagados en mi cuerpo al no estar pegada al suyo de una vez por todas hastaquedar satisfecha de tanto ardor. A veces pienso en la muerte como un camino desalida de esta situación tan asoladora, pero eso sería renunciar a él parasiempre y, al pensarlo, aparto la idea desalentada y furiosa con mi debilidad,y me recompongo; mejor padecer por él que quitarle de mi memoria para siempre.Aquí estaré hasta que las diosas dispongan mi destino, que de momento es el queos cuento. Y poco más.

VIII

Ya tengo el ajuar preparado. Una parte de él está colgado en perchas enmi armario. Es ropa muy fina y muy adecuada para resaltar lo más bello de micuerpo, es además cómoda, casi toda es de lino porque sigue haciendo muchocalor. Otra parte, la lencería, está doblada con mucho cuidado en el Bureau queme dejó mi madre como recuerdo cuando murió. Hasta ahora, estaba lleno depapeles inservibles que he mandado quemar. Lo limpié con cera de abejas y hacogido un perfume que exhala una nube de olor por todo mi dormitorio a panal deabeja con un deje de miel que es encantador. Lo he llenado hasta los bordes concamisones de varios colores y camisolas de seda que son casi tan suaves como mipiel junto con otros atuendos para lances de amor. En un lugar secreto de mimueble, guardo las joyas con que adornaré mi cuerpo cuando me anuncies tullegada a mi casa. Las perlas están recién enfiladas y preparadas para darte elmáximo placer que aprendí directamente de una geisha. Además tengo la suerte detener la piel de todo mi cuerpo más suave que la seda. Yo creo que eso y estaropa tan lujosa van a gustarle mucho a mi amado. Cuanto me inquieta y meimpacienta su tardanza en llamarme. Me dijo que pronto nos volveríamos a ver,pero no me llama, ni me llega recado alguno de él. Yo no quiero agobiarle y espero.Pero no tardes mucho, amor mío, que el deseo, cuando es una pasión tan violentacomo la que yo siento es muy difícil de soportar, me agota y podemos perderlajunto con mi vida. No quisiera violentarte, pero por experiencia sé, que estosardores también se pudren como las flores después de la temporada. En este casoserían flores hueras, sin semillas de promesas de futuro para este amor tanarrasador como incipiente. Ayer las diosas me regalaron un sueño que meconformó en parte, y en parte, al despertar, me hundió más en la miseria deesta espera a la que me tienes condenada. Infeliz de mí, soñé que te llamabacon una voz tan imperiosa que acudiste a mi lado casi de inmediato. Te recibísin ropa interior, tan solo un pantalón de lino beige y una camisilla fucsia ydebajo todo mi cuerpo perfumado y bien untado de aceites diferentes segúnrequieren las buenas prácticas del amor. Llegaste frio como una piedra y yo teexpuse mis deseos sin remilgos. Me miraste perplejo mientras yo dejaba caer mispantalones fuera de mi cuerpo y me sacaba la camisilla tirando de ella porencima de mi cabeza. Ahí ya no pudiste resistirlo y de abalanzaste de rodillasante mi cuerpo para adorarlo largamente hasta que mis piernas se aflojaron y merecogiste en tus brazos poderosos para depositar mi cuerpo palpitante sobre lastelas de colores que cubren el sofá de mi saloncito. Ahí, en mis sueños, ya nome concediste respiro. Cuando mi cuerpo no pudo soportar tanta felicidad ybienestar y estalló de placer junto al tuyo, me calmaste con caricias quehicieron menos cruel ese trago amargo que es la despedida cuando el sexo seconsuma. Ahí se esfumo mi sueño diurno, pues yo, no estaba inconsciente deltodo, y era mi deseo el que guiaba mi imaginación. Con él, tu presencia también se escondiódejándome más sola y más acalorada por ti que antes de padecerlo. Así estoy,así sigo. ¡Qué las diosas me protejan de semejante locura! Mi amigo el filósofome regaña cada vez que se sienta frente a mí para comunicarme sus últimasreflexiones y hallazgos. “Ya no tienes edad para estas cosas” me dicecon cara muy seria donde veo su preocupación por mi estado. En cambio, misamigas, me empujan a ser fiel a mis deseos y a manifestarlos claramente, “Elno ya lo tienes, Amiga” "Vete sin vacilar a por él. Su sí, te curará. Su no,te dejara libre para llorar el tiempo que sea necesario y así soltar el yugo deese amo injusto y desatento con tus encantos que ahora es tu dueño irremediablehasta que la balanza de tú destino caiga hacia el lado que quieran las diosas".Yo, llena como estoy de este amor desgraciado y embriagador, no sé a quiénescuchar, ni como remediarme. Pero, en el fondo, soy una prisionera del nuevoamo de mi cuerpo. Es inútil tratar de zafarme. Sé por experiencia, que esto nose remedia “sino con la presencia y la figura” como dice el poeta Juande la Cruz. Todo acabará como quieran las diosas, el azar y mi destino.

LAS DESGRACIAS DE CANDELA_PEPA PUNCEL REPÁRAZ

2011-09-15T07:07:00.001-07:00

Hace unas semanas Candela vino a instalarse a mi casa. Ella y yo somos amigos desde hace muchos años, pero quede tristemente sorprendido cuando me contó lo que ahora os voy a intentar contar, ya que ella, desgraciadamente, creo que ya no podrá hacerlo.

Candela era consciente de que había llegado al final de un largo viaje. Un viaje de treinta años. Hacía tiempo que yo lo intuía, pero con esa clase de saber que no se sabe; porque no se puede soportar y consecuentemente, no quiere saber. Lo peor que le puede pasar a uno es que los amigos estén mal.

Estuvimos noches y días enteros juntos. Ella necesitaba hablar, lo necesitaba para mantenerse viva. Recordar, volver a vivir lo perdido; que eso es recordar. A veces, recordaba entre llantos incontenibles y con lágrimas tan amargas que alrededor de los ojos se le hacían círculos rojos de piel quemada por la sal del llanto. Otras veces reía recordando ciertas cosas que ya iréis conociendo a lo largo de este relato.

Candela no comía, me ocupé yo mismo de hacerla comer distrayéndola con tonterías, pero le costaba tragar, no podía tragar Candela lo que le estaba pasando. Lo que sí admitía su cuerpo era güisqui que bebía a sorbos pequeños y entonces su verbo se volvía espléndido y ágil hasta que se quedaba dormida en el sofá. Desde allí yo la trasportaba en brazos hasta su cuarto y le ponía el camisón con todo el respeto y el cariño que me inspiraba un ser tan sensible y delicado.

Y desde este momento voy a intentar contaros —será con toda seguridad un pálido reflejo de la intensidad y belleza con la que ella me lo contó— en las escasas semanas en las cuales yo, su amigo desde la infancia, oí de su propia boca, muy lleno de tristeza, a veces riendo con sus risas, pero sobre todo muy sorprendido, pues a pesar de la confianza que compartíamos, no tenía ni idea de que mi querida Candela estuviera en peligro de caer en una situación tan dolorosa. Hace treinta años Candela conoció a su novio. Por entonces había salido de una relación muy complicada con una mujer que mantuvo durante unos seis años más o menos y la cosa terminó muy mal.

Fue Candela la que terminó la relación porque se sentía sofocada, acorralada y destruida por su compañera. La liberación y la alegría que experimentó Candela al desprenderse de esta carga le hicieron revivir. Comenzó a cuidar su cuerpo y su mente se volvió más ágil y poderosa. Deseaba divertirse, bailar y sobre todo conocer a un hombre; descubrir su cuerpo junto a un hombre. Salía todos los días, que le dejaba su trabajo a turnos y bajaba al centro de la ciudad, a veces con amigas; las más sola. Cuando se iba acercando a la zona de bares su corazón comenzaba a latir con fuerza.

La ciudad donde vivía Candela no es muy grande, y al final, todas las aves nocturnas se reconocían. Candela ligaba todas las noches. Miraba a su alrededor mientras se bebía a sorbitos un gin-tonic. Y elegía: “Ese es para mí esta noche”, les decía a sus amigas cuando iba acompañada. Si iba sola, no se molestaba en perder el tiempo. “me gustas me apetece follar contigo esta noche, ¿Qué te parece?” Nunca nadie le dijo no. Así Candela descubrió su cuerpo. Así se enteró de lo que es que un hombre te abrace, te bese; que un hombre busque en tu cuerpo su deseo y permita que tú busques el tuyo en su cuerpo.

Los primeros contactos que tubo Candela se producían en portales, en caminos poco transitados, en los servicios de los bares, y casi, en cualquier parte. Una vez, se fue al parque con uno de sus amantes y él la apoyó sobre el tronco de un árbol; allí mismo la folló hasta que no le quedó ni un pensamiento sin remover en su cerebro. Cuando el deseo estallaba con violencia, su cuerpo buscaba el cuerpo de un hombre y después de la entrega mutua que supone unirse por ese deseo incontenible y compartido, Candela reía, aunque otras veces lloraba, pero siempre, todas las veces, era de pura felicidad, de pura emoción, de puro placer.

Pasaron unos seis meses y Candela seguía viviendo, como una cascada de agua pura, como un torrente de puro deseo de un cuerpo de hombre que deseara el de ella con la misma ciega pasión que la cegaba a ella. Una noche conoció a un hombre que la dejó arrebatada desde que le vio entrar por la puerta del bar junto con una cuadrilla de amigos. Tenía el pelo largo entre rubio y rojizo. Esa noche estaba con dos amigas y comenzó a decir “este es para mí, este no se me escapa, mirad que naricilla tal elegante tiene y esa frente despejada…esa cintura…”.

La amigas de Candela reían y la animaban: “Suerte Candela, a por él, pero dale una ducha antes, parece un pobre de pedir, un cochinazo” Esa noche los dos amantes se fueron a casa de los padres de él, que de momento, solo la habitaban dos hermanos. Sus padres se habían instalado en otra casa más grande para cuidar a sus abuelos, ya muy ancianos. Candela, mientras estuvo con este amante siempre quedaba encendida. Pareciera que su nombre, Candela, la definiera con certeza, al menos en esos momentos.

Siempre deseaba más con él y después de varios encuentros en una misma noche, tan solo quedaba apaciguada, pero con un rescoldo en su vientre; un deseo de ser atrapada otra vez entre sus brazos y sus piernas. Así pasaron dos años de momentos gloriosos y grandes broncas porque aún no se amaban, era tan solo el deseo del cuerpo del otro y nada más. No toleraban que el otro fuera eso; otro, y no una posesión. En eso no se ponían de acuerdo.

Cuando el enfado duraba más de dos días y la ira se mezclaba con el deseo, terminaban sacudiéndose una paliza, más que para hacerse daño, para tener un contacto físico que terminaba siempre igual; en la cama, descargando toda la rabia del desencuentro en una unión física que hacía que Candela se entregara con todo su cuerpo estremecido por temblores, y que él buscara el de Candela como busca un náufrago una tabla de salvación y todo el enfado se resolvía en apasionados abrazos, besos y susurros. Después de dos años de relación, la pasión fue disminuyendo. Ya no vivían juntos aunque se veían todos los días.

También, poco después, apareció el problema del SIDA, ella, ante la inseguridad de no tener la certeza de la fidelidad de él, impuso en la relación sexual el preservativo, que él aceptó, aunque como él era prácticamente mudo Candela supuso que él lo aceptaba -tan solo en casos muy excepcionales expresaba sus sentimientos y cantaba-, aunque contestaba a las preguntas de Candela, ya fueran de política, arte, economía o de las relaciones con sus amigos, eso sí, con una sensatez, que dejaban a Candela equilibrada y tranquila.

Pero él nunca hablaba de él, ni de sus deseos, ni de sus problemas, así que Candela, tan solo se guiaba por su intuición para agradarle, consolarle si se reflejaba tristeza en su rostro o suponer que la amaba si le veía contento. Candela aceptó la situación. Esa fue la manera de poder amarlo; admitir esa cualidad y aceptarla. Pero por el contrario, Candela lo que no aceptó, fue la distancia.

No aceptó la desconfianza. No aceptó el amor con preservativos. Candela tenía alergia a esas gomas y se cerraba tanto que al ceder al deseo de él y al deseo que él en ella desataba le hacía sangrar por la vagina como si la situación de desconfianza la hicieran llorar lágrimas de sangre.

Y Candela fue alejándose físicamente de su novio. Aun así, seguían amándose, pero también se iban alejando.

Él se iba poniendo cada día más triste y ella, temerosa de que él buscara en otra lo que no encontraba en su cuerpo, le comía su cuerpo a través de los preservativos, que ella misma se ocupaba de comprar con sabores de fresa y de otros también. Pero la tristeza se iba adueñando de la relación. A Candela le gustaba el olor y el sabor de su novio y terminó odiando el sabor a fresas.

Al final, como caen las hojas secas de otoño, se acabó la relación. Candela recurrió a mí, a su amigo, en quien ella confiaba y confiará siempre pues yo la conozco mejor que nadie la haya podido conocer. Y aquí sigue. A mi lado.

Yo la cuido como si fuera su madre, pero está tan dolorida que temo por su vida, por su salud física y psíquica. Desde esa lejanía que supone el no poder hacer todo lo que uno quisiera por otro ser humano que sufre, espero, escucho y estoy a su lado y espero, espero, espero.

Ahora ella se ha ido de mi lado. Ha decidido seguir sola. Quizá a otro viaje hacia delante, quizá hacia un último viaje. Candela dice que la muerte debe ser un último y formidable orgasmo compartido con la naturaleza. Yo no puedo hacer nada más por ella. Así es la vida de escasa a veces. Así es de duro y cruel el precio que se paga por vivirla, por el glorioso placer de vivirla.

PEPA PUNCEL REPÁRAZ

Pamplona_15/09/2011

NOCHE DE RONDA_JAVIER CORCOBADO

2011-09-13T10:49:00.001-07:00

NUNCA_LOS TROVEROS

2011-09-13T10:36:00.001-07:00

2011-09-11T22:29:00.001-07:00

Lápiz/Papel_Pepa Puncel

La casa donde vivo tiene el pasillo más largo que cualquier otra casa. Como me aburro mucho, necesito experiencias emocionantes para distraerme. Al anochecer, cuando la casa parece tan solitaria como un lugar donde nadie hubiese vivido antes de ese momento, me gusta adentrarme en la oscuridad del pasillo, que se convierte entonces, en el sitio más peligroso imaginable.

Lo recorro despacio para saborear lentamente la sensación de terror que se cuelga en mi espalda como un frío azul. Sobre todo, al pasar por delante de las puertas abiertas de las habitaciones que son bocazas negras y enormes dispuestas a devorarme en cualquier momento. A veces, me paro frente a una de esas oscuridades, para ver cuánto soy capaz de aguantar, otras veces, salgo disparada hacia los salones de delante, o a la parte opuesta de la casa; hacia la cocina.

Cuando estoy en mi cuna, que está pintada de verde pero que tiene desconchones blancos en los barrotes, hago esfuerzos por llorar recordando cosas tristes, como por ejemplo la vez que me perdí en la Catedral el día de la procesión cuando hice la primera comunión. O cuando Madeimoselle Sopié me daba con los nudillos en la cabeza porque no podía juntar la eme con la a. Cuando consigo llorar, a través de las lágrimas y sobre los desconchones blancos de mi cuna, veo el arco iris que es la cosa más bella que existe, aparte de mis padres.

Desde mi aburrimiento en mi cuna me gusta pensar en la gente que amo. Pienso en mi madre: mi madre es una Reina Misterios. Cuando la miro a escondidas, detrás de la puerta de su vestidor, mientras ella se peina lentamente y se mira atentamente en el espejo de su tocador, antes de vestirse para salir con mi padre. Mi padre, también es muy bello, pero no estoy muy segura, de si es el Generalísimo Franco, o quizás un Sacerdote.

Me gusta pensar mis cosas mientras espero a que me vistan y me saquen de la cuna. Así, al estar distraída, no me doy cuenta de que estoy prisionera. Tanto mi madre como mi padre son tan preciosos, que al mirarlos, siento lo mismo que cuando miro a través de la piedra que lleva en su dedo índice mi abuela Jerónima, donde se ve algo tan inmenso y tan lleno de colores, que no tiene ni principio, ni final.

Y así estoy hasta que me aburro otra vez y grito: ¡Vísteme!, o, ¡Me aburro!; una y mil veces, pero no me oye nadie. A veces creo que es que no se hablar, o aun peor, que no existo. Entonces, para no sentir tanta angustia, intento remediarlo descubriendo cosas nuevas que es lo que más me consuela de estar viva. Me entretengo mirando cómo se reflejan en el techo de la habitación las sombras invertidas de las personas que pasan por la calle y que se cuelan por las rendijas de los postigos medio cerrados convirtiendo mi dormitorio en una cámara oscura. Cuando sigue amaneciendo y hay más luz, me divierte recorrer con la mirada las hondas que forman las guirnaldas de flores que bordean las paredes del dormitorio, junto al techo, y que se unen con lazos preciosos. Al final me visten y me dejan en el suelo.

Pero como aún no se andar, o quizá no tengo ningún interés por encontrarme con los ojos de ningún adulto, gateo; me desplazo gateando. Me siento con una pierna cruzada debajo del cuerpo y con la otra estirada hago presión con el talón para avanzar por el suelo encerado del pasillo, voy a una velocidad tal, que noto el aire en mi cara.

El gato Pirracas, está casi siempre, como firme compañero a mi lado. Las aventuras junto a mi amigo gato son momentos muy felices. A veces hemos vivido sensaciones muy fuertes. Una de ellas fue cuando los ojos de Pirracas, como dos linternas, me miraron fijamente en la oscuridad de mi dormitorio, retrepado dentro de mi cuna. La primera vez que lo hizo me dio un susto de muerte. Otra es, cuando vamos juntos de caza detrás de las cucarachas negras y muy grandes y de otros bichos que andan por ahí. Lo malo es que están atiborrados de DDT y nos sientan muy mal, pero hacen el mismo crujido al masticarlos que los ajos fritos, y, sus sabores, también son tan parecidos que casi no los distingo de los que nos pone en el puré patatas, la cocinera de ojos negros y zapatos “Gilda”, que se llama Sara.

Otras veces cazamos bichos muy diferentes. Podría dibujarlos con toda exactitud pero no tengo ni idea de cómo se llaman aunque también nos los comemos con el mismo placer Pirracas y yo cuando vamos de cacería por la casa donde he nacido hace cinco años, más o menos.

PEPA PUNCEL REPÁRAZ
Pamplona 11/09/ 2011

Amaral Hacia Lo Salvaje

2011-09-11T12:11:00.001-07:00

ME GUSTA_ NO ME GUSTA_RELATOS_PEPA PUNCEL REPÁRAZ

2011-09-09T23:39:00.000-07:00

GIOTTO_EL PINTOR DE LO HUMANO

Megusta tener el corazón blando y relajado mientras miro, abrazo y escucho a laspersonas que amo. Me gusta el Giotto por la humana dignidad de sus retratos tanllenos de mensajes. Me gusta sentir que me duermo y sentir que me despierto. Megusta oír la radio. Me gusta el lujo y la belleza. Me gustan Longo, SaintExupery, Balzac –me gustaría tener tiempo para volver a leerlos antes de morir-

Me gusta el reto quesupone desentrañar las cosas que no entiendo…me gusta comprender algo nuevo.También me gusta, y sobre todo, leer Proust, porque consigue que yo pueda ver,con clara intensidad, el mundo que describe.

Me gusta mi perra porquehuele bien, porque es inteligente y caza palomas y codornices al vuelo. Megusta que me atrape la música tumbada, a media luz, aunque esto me pasaúnicamente de cuando en cuando. Me gusta lo diferente. Me gusta andar descalzapor la playa pisando por donde se pierden las olas en la arena, y, también megustan los golpes de Fortuna.

Me gusta lo que oigo en micabeza esa mezcla de sonidos, que de alguna manera lo nombro música, aunque notiene ni ritmo ni melodía, y, que yo sepa, no existe un instrumento adecuadopara comunicarla, o al menos yo no lo conozco. Me gusta el vértigo deenfrentarme a un lienzo en blanco y mi corazón se agita, y pierdo el sentidodel tiempo hasta que lo recobro de puro agotamiento y contemplando lo que hehecho, me sorprendo y me extasío (a veces).

Me gusta cuando descubroen mi taller de pintura un cuadro pintado hace mucho y lo encuentro bueno yaceptable para sorpresa mía. Me gusta el pensamiento trascrito de MaríaZambrano que refresca mi cuerpo como el nacedero del Urederra en verano. Megusta haberos conocido.

No me gusta el miedo que me da introducirpersonas desconocidas en mi vida. No me gusta ver niños con ojos grandes ytristes, ni a mujeres ni a hombres. No me gusta que torturen a los toros ni aningún otro animal, ni siquiera mirarlo, pues el hacerlo, me hace cómplicenecesario.

No me gusta sentir micuerpo de modo doloroso. No me gustan las dificultades insalvables, ni sentirel frío o el calor. No me gusta tener pesadillas. No me gusta tener que esperarpara rectificar palabras que hayan hecho daño a otra persona. No me gusta loigual pues creo que eso es la muerte y no me gusta la muerte. No me gusta ser vieja;los que llegamos a viejos tenemos algo de criminales convictos y confesos. Nome gusta cuando vuelvo al taller de pintura y veo lo que hice el día anterior,no tengo más remedio que dar la vuelta al lienzo cara a la pared y olvidarlo.

Pepa Puncel_Pamplona_10/09/2011

2 al 3 de SEPTIEMBRE_HOSPITAL DE NAVARRA

2011-09-09T20:46:00.000-07:00

OBDULIA_PEPA PUNCEL REPÁRAZ

2011-09-09T05:59:00.000-07:00

Óleo/Tabla_Pepa Puncel

Hacíaun día de calor de esos que dan escalofríos y paran los pensamientos, cuandodesd mi cama sobre la cual intentaba desperezarme buscando las zonas másfrescas con un mínimo esfuerzo; una pierna por allí, la otra por allá, oí sonarel teléfono. Su soniquete parecía venir con dificultad al tener que atravesarla densa atmósfera de mi apartamento. Me levanté con la agilidad que me dabanlos 100 años que se me habían puesto encima después de convivir toda la nochecon los 29 grados centígrados que marcaba el termómetro de mi dormitorio. EraObdulia toda llorosa.

—¿Ay!

—Dime,princesa, ¿Qué tripa se te ha roto esta vez?—. Obdulia es un serextraordinario. Mi relación con ella no puede ser más que de tutelar adoración,como la que le profesan las pocas personas que tienen acceso a su ser.

—Nopuedo seguir así, —continuó—, no soporto la vida en este momento, se me hancaído los andamiajes, estoy como un caracol sin concha. Creo que la únicasalida es irme para siempre.

ObduliaEs así. Muy a menudo se enamora, tan fácilmente como se desenamora. Coge y dejahombres como quien se bebe un vaso de agua.

—Meaburren—. Es su argumento para abandonarlos.

Sumodo de pensar y de actuar es, a veces, un tanto dramático-catastrófico peroinédito y cautivador. Suspiró al otro lado del teléfono.

—Venga,Obdulia, estás pasando por una mala temporada, eso es todo, ya te volverás aenamorar.

—Esoya se ha acabado para mí—, La oí gemir al otro lado del teléfono, no quierovolver a enamorarme jamás, me aburren los hombres.

Podíaimaginar cómo brotaban sus lágrimas. Literalmente se le saltan de los ojos.Siempre llora así; expulsa su tristeza a borbotones. También a borbotones, bebela vida. Y esta vez, la vida, le había hecho una mueca de esas, que en uninstante, tuercen un destino y te dejan vuelta_al_aire. El hombre que la habíadejado era su amigo, su único amigo durante más de treinta años. Esta vez eraél el que se había aburrido de amar a una mujer tan frágil y encantadora, comocabezota y manipuladora.

Pocoa poco se fue calmando y me llegó su voz débil, pero limpia, como lo es sumirada –Quiero ir a La Protectora de Animales, quiero adoptar un perro, él medará esa compañía que no quita la soledad, como lo hacía Platero con JuanRamón.

Cuandollegué a su casa ya estaba esperándome en la calle. La vi levantarse delbordillo de la acera. Se acercó al coche con pasos inseguros. La profundatristeza que me trasmitió por teléfono se reflejaba en su cuerpo quebrando sucintura. Estaba extremadamente delgada. Siempre había tenido un cuerpo frágil,pero ahora, Había perdido labase de sustentación que siempre la hacía aparecer elegante y firme como la másbella columna.

—Buenos días princesa—, Me incliné haciala portezuela y la abrí para que se acomodara en mi coche. —¿Estas segura de lodel perro?—, ¿No prefieres ir a Sanse y nos damos un baño?—, Mira que un perroda mucho trabajo y si lo adoptas adquieres un compromiso con su vida.

Mirándolapensé que lo que ella necesitaba era ser adoptada, incluso, conociéndola comola conozco, creo que Obdulia, iba a La Protectora con la secreta esperanza deser ella la adoptada.

—Vamos,date prisa—. Me echó una mirada enojada e impaciente.

Esque, Obdulia, parece que sabe siempre lo que estoy pensando. Tiene la habilidadde descubrir los más recónditos pensamientos de las personas que están a unosmetros de ella con solo una ojeada. Sus amigas, antes de comprometer nos con unamante o un socio, vamos donde ella y se lo presentamos para que nos diga dequien se trata. Obdulia hace un retrato del ser entero, y, de momento, noconozco ningún caso en el cual se haya equivocado ni en un ápice.

—Quieroadoptar un perro, necesito abrazar a un ser inocente y capaz de quererme sinjuzgarme, estoy harta de que todos penséis que estoy loca—, ¡A la mierda todoel mundo! —Menos tú, claro—. Me miró con esa carita cautivadora que es comopara comérsela. En el fondo, Obdulia, es un ser tan hechicero como manipulador.Hace lo que quiere con los pocos que la amamos porque la comprendemos. Yconocer a Obdulia es amarla irremediablemente.

Mesentí impotente, como casi siempre, ante su situación y arranqué el coche. Unpar de horas después la dejé en su casa, a ella y a su perra, y, mientras ellase abrazaba al vicho maloliente de pesticida mezclado con otros malos oloresdesconocidos, que flotaban sobre la perra que había elegido en La protectora,se despidió de mi sin ni siquiera mirarme.

—Estátan triste como yo—, fue lo que único que me dijo a modo de despedida,repitiendo el argumento que dio en la perrera al tomar la decisión de coger esevicho y no otro. La vi alejarse del coche hacia su portal susurrando gemidos ypalabras cariñosas a su Bampi. Sonreí al comprobar, como su rostro habíarecuperado la armonía. Ya no tenían, ni su cara, ni su cuerpo el aspectocontraído de un retrato de Picasso y su espalda, encorvada sobre su perra,desapareció en la oscuridad del portal de su casa.

Devuelta a mi apartamento comencé a sentir una buena tristeza. Una tristeza deesas que manan, que fluyen por los ojos y notas como se va yendo. Me metí en laducha para refrescame el sudor de ese día abrasador aplicando el chorro frescoentre mis ojos, en mi frente y en todo mi cuerpo mientras pensaba en ella: miquerida, mi amada Obdulia ya tiene lo que necesita en este momento; unperro. Así están las cosas.

PepaPuncel Repáraz_Pamplona_09/09/2011

LA NIÑA MOSTRENCA_PEPA PUNCEL REPÁRAZ

2011-09-08T06:53:00.000-07:00

        Érase una vez una niña abandonada a su propia suerte puestenía un extraño talento que la hacía volver cuando aún nadie se habíapropuesto, ni de lejos, el ir. Lo cual hizo, que sus padres, renunciasen aeducarla por faltarles la suficiente autoridad para hacerlo. Aunque, ellos, ensu estulticia, echaron la culpa a la Niña: “Esingobernable”, dijeron al dejarla en medio del campo.

Por eso, La Niña Mostrenca, creció entre montes ypraderas esmaltados de flores que parecían de plástico de lo bonitas que eran.(Ella decía). La niña tenía su guarida llena de flores de plástico,despreciando las de verdad, porque, a las de plástico, con solo quitarles elpolvo, relucían sin cansarse nunca de relucir. El caso es, que estaba tancontenta, que no hacía otra cosa que regalar flores a todos los que pasaban porallí. Cada vez pasaba más y más gente, pues a todo el mundo le encanta que le regalencualquier cosa y más si el regalo viene de una niña tan preciosa e inocentecomo lo era La niña Mostrenca.

Ella, ajena al qué dirán, a cada persona que llegaba,mirándoles fijamente no solo a los ojos, sino a todo su ser, se decía para susadentros: “a esta le doy una de plástico, que tiene cara de buena persona, a esteotro, que tiene cara de malo, malísimo, de las que huelen bien pero se pudren ydan pena”. A todo esto La Niña Mostrenca, no se dio cuenta de que se ibaquedando sin flores, hasta que solamente le quedó una de plástico. “Menos mal, se dijo la niña, esta no entontecerá” Y se fue por esosmundos procelosos y amorosos con su flor, para encontrar una persona o ente aquien darle la última amapola amarilla de plástico que le quedaba, junto con suinefable y dulce sonrisa. Nadie sabe, ni dice, ni cuenta, ni mucho menos aúnnarra, como terminó este cuento. Así es que, no tengo más remedio, que intentarrelatarlo yo. Y yo voy y digo, que sigue de esta guisa:

Puesse fue la niña bella, bajo el cielo y sobre el mar (es un decir de otros) y másdespistada que pistada, sin tener ya un quehacer en este mundo, sujetandocontra su pecho la amapola morada (sí, sí, la amapola cambiaba de color).Pues eso; iba mirando atentamente a diestra y siniestra de las calles, callejasy callejones; rinconadas y rincones, que diría María Acevedo, incluso fisgando,por si acaso, en los culos de saco de las ciudades que se cruzaban con suandar, para ver si había algún ente o persona, malo o bueno, ya le daba igual,pues empezaba a estar triste y hambrienta.

Lo malo fue que corrían años de posguerra, de extremaincertidumbre y de mucha necesidad. Todas las gentes, además de la niña,estaban cansadas, tristes y hambrientas. También lo estaba la familia querecogió a la niña por puro despiste pues era una recua de hijos, y uno más nise notó, al menos al principio.

Cuentan los vecinos del segundo y del cuarto; también elportero de la finca, que se llamaba Macario, donde vivía la familia que laacogió al fin aunque con mucha desgana, que ninguno de ellos prestó a la niña,nunca, el menor caso y cariño, porque decían, que la Niña era rara, rara,rara. Y estaban todos de acuerdo en eso, tanto la familia, como las madeimoselledel jardín de infancia por donde pasaron los seis hijos de estos señores y laNiña también. Pues eso, decían que la pobrecita, además de ser una Mostrenca,tan mostrenca como la flor de plexiglás (ellos decían) que apretaba la niña,día y noche, tan fuertemente sobre su corazón, que, ni aun después de quemuriese (de pena, dijeron algunos) nadie nunca pudo separarla de su pecho sobreel cual yace, roja, por jamás de los jamases, sobre su cuerpo incorrupto, queera ingobernable hasta después de muerta. La enterraron sin pena ni gloria. “Y si te he visto no me acuerdo”, dijo la mayor de los seishermanos atornillándose el dedo índice en la sien al volver del cementerio.

PepaPuncel Repáraz_Pamplona_08/09/2011

2011-09-07T11:49:00.001-07:00

Mujer seria_Lápices de colores_Fhotoshop_Pepa Puncel

CARTA ABIERTA AL PSICÓLOGO QUE ME HA TRATADO

Desde la perspectiva serena que me da elhaber podido elaborar la situación creada entre usted y yo, debo, y quieromanifestarle, las conclusiones a las que he llegado para poder poner algo deserenidad en mi mente y en mi cuerpo:

1ª—Usted, en una de sus últimos correos electrónicos,me dice que se siente inocente, “quees inocente”, de la situación de sufrimiento por la que estaba pasandopor haberme enamorado de usted. Y yo ahora le contesto; usted es inocente de queyo sea una criatura apasionada y con una respuesta emocional profunda, potente,y muy intensa, tanto mentalmente como físicamente.

2ª —Usted es inocente dehaber establecido una relación ¿Terapéutica? conmigo, en un momento de mi vidaen la que me encontraba en una gran indigencia emocional y carencia afectivapor haberse terminado en esos días la relación que mantenía con la que habíasido mi pareja durante los últimos treinta años de mi vida y que me llevó, conun duelo muy profundo, a la Unidad de Agudos de mi ciudad

3ª—Usted sí esresponsable de haber estimulado en mí el enamoramiento profundo que me hainspirado su persona con las actitudes que ha mostrado hacia mí, quizáinconscientemente, eso yo no puedo saberlo, por los motivos que a continuaciónle expongo y que me han causado el grave trastorno que aún estoy padeciendo.

4ª—Usted sí esresponsable, al haber buscado, en varias ocasiones, el contacto físicoconmigo, tomándome de las manos, dándome un abrazos, colocándome el cuello dela camisa, suspirando al recitarle yo poesías. También es responsable de haberaceptado y haberme hecho regalos, que yo he considerado, en esos momentos de debilidad,signos de un amor correspondido.

4ª—Después de estar eldaño consumado desde la atalaya de una posición en la cual, si no se es muycuidadoso, la respuesta emocional por parte del que se sienta tras la mesa deuna persona que representa la autoridad y la consecuente carga de magnetismo,que automáticamente, despierta esa situación de poder que invita sin ningún esfuerzopor parte del que la ejerce; (en la calle un hombre ha de hacer esfuerzos paraconquistar el corazón de una mujer, pero la seducción automática del despacho,la mesa y la posición de autoridad, no necesitan de ningún esfuerzo paraseducir y conquistar. La situación, de no desarrollarse en una gran asepsiaemocional y profundo respeto por el ser, que en estado transitorio o definitivo,es inferior produce un estado de hipnotismo, una respuesta automática.

5ª—Usted es responsable, por suparte, al no haber tenido el cuidado, ni la precaución, ni el recato requerido,en esas circunstancias. Creo que es claro que así ha sido y que ello haproducido en mí un dolor sobreañadido a mi situación de duelo por la relacióntruncada en la que caí en esa Unidad de Agudos al ejercer usted su laborterapéutica de modo irresponsable, poniendo en doble riesgo mi seguridad psíquicay estabilidad emocional, ya en precario estado cuando ingresé en dicha Unidad yde la cual estoy saliendo con gran esfuerzo y dolor por mi parte.

6ª—Que le urjo a queintente reparar, en lo posible, la parte de responsabilidad que le compete poresta situación creada, tanto por mis carencias, como por su mal hacerprofesional, pidiéndome disculpas por el daño que me ha hecho.

7ª—Que le pido medevuelva todos los regalos que le he hecho pues considero, que en esa situacióndada, no era yo dueña de mis actos, y ahora creo, que estos regalos, no debende obrar en su poder de usted. También, y por el mismo motivo, le ruego meindique donde debo devolver los regalos que usted me ha hecho a mí, y yo,inmediatamente, se los haré llegar.

8ª—Creo que estasituación no puede haber sido la primera vez que se le presenta en su dilatadavida profesional, por lo cual le pido que revise su comportamiento y susdirectrices profesionales para no volver a causar este trastorno a ninguna otrade sus pacientes.

9ª —Espero, con verdadera esperanza, que ustedrepare, en lo posible, la situación en la manera que le expongo, o de cualquierotra que tenga usted a bien hacer, pues sería de suma importancia para mi saludmental y minimizaría el daño producido en mí, así como, me ayudaría a cerrar estasituación, que usted, quizá con la mejor de las voluntades, pero con una granirresponsabilidad e incompetencia profesionales me ha causado.

10ª—Cuando usted, antemi insistencia al comunicarle mis sentimientos me contesto con un no tajante,eso me hizo tener la situación clara y pude comenzar el duelo de tener clarasmis perspectivas sobre una posible relación entre ambos. Quedamos en aclarar yconfirmar esta situación cara a cara, pero lo que ocurrió en ese encuentro fuelo que más me enloqueció. Yo iba a por una confirmación del correo que usted memandó y me encontré con sus cariños, sus halagos y la aceptación de una sortija,que yo ya había renunciado a darle, pero que ante su actitud de cariño, y altomar mis manos entre las suyas, cosa que me hizo estremecerme hasta lo másprofundo de mis entrañas, me hizo pensar que sí había, de nuevo, unaposibilidad de relación entre usted y yo. Esta situación tan confusadesencadenó un estado de enajenación que me hizo escribir los textos másapasionados que he escrito en mi vida, hasta que poco a poco ayudada por amigosy por supuesto con la colaboración de la Psicoanalista que me ha sacado de unapsicosis paranoica, he podido poner los pies en la tierra y salir del estado deconfusión en que me he encontrado a causa de todo lo que le trasmito en elpresente escrito.

Pepa Puncel Repáraz_Pamplona_07/09/2011

La Negra Flor - Fito - Tributo Radio Futura

2011-09-02T01:03:00.000-07:00

Esta noche busco, encuentro y regalo mi amor al primero que me lo pida y a mi me guste. Necesito un rebolcón de los grandes. Sí.

Radio futura, La Negra Flor

2011-09-02T00:41:00.000-07:00

Santiago Auserón (Juan Perro) - proyecto de chotis: adiós al cielo

2011-09-02T00:34:00.001-07:00

2011-09-01T22:59:00.001-07:00

Te busco en todo lo que miro. En todas las palabras de los queme hablan elijo aquello que creo que tu me dirías. Cuando algo me gusta mepregunto si a ti te gustaría también. Estoy enferma. Camino a trompicones ytengo el cuerpo lleno de cardenales porque no esquivo las esquinas y metropiezo continuamente. Algo se me ha quedado atravesado en la garganta que nopuedo soltar. Debe ser algo terrible para que no tenga ni palabras para que nopueda ser dicho. Esta noche, soñando buscaba esas palabras pero no las encontraba.Lo poco que he dormido, han sido pesadillas. ¿Ni en sueños vas a soltar tupresa, amor?

PASEOS EN BICI DE UNA ANCIANA DE SETENTA AÑOS POR PAMPLONA_PEPA PUNCEL

2011-09-01T19:27:00.000-07:00

Hoy, al recorrer mi ciudad en bicicleta, la ha hecho aparecer ante mis ojos como una ciudad diferente. En apenas una hora he visto como los vecinos de Ermitagaña cogían, por el paseo que da hacia el Cementerio con el Arga al fondo, los primeros pacharanes, aun no estaban maduros. He probado uno. "Si no te das prisa en recogerlos desaparecen los de más abajo", me ha dicho una mujer que llevaba una bolsa de plástico llena de bolitas moradas como espolvoreadas de azúcar glasé "Mañana traigo el paraguas para llegar a las ramas más altas". ¡Ojalá llueva mañana. El cielo está lleno de cúmulos que a las tardes quedan en nada de agua. El pacharán es bueno para las tripas, alegra el corazón y cura las cistitis haciendo fuerte toda esa zona del cuerpo. Las mujeres Navarras siempre tenemos pacharán casero en un rincón de nuestra cocina. A nuestros hombres les gusta ese líquido rojo y espeso que cambia lo salado de las comidas por ese sabor denso, perfumado y dulzón que pasa por la boca y la garganta suavemente pero dejando una sensación de quemazón muy agradable que desaparece en seguida.

De Ermitagaña he ido hacia el extremo entre San Juan y Pio XII, y he vuelto hacia el centro pasando por el parque de Yamaguchi. He parado debajo del sauce gigante que está plantado junto al estanque como una enorme habitación cerrada de paredes verdes movidas por el viento. El chorro alto de agua, que sube hacia el cielo, me ha hecho cerrar los ojos para sentir mejor el fresco sonido que emite al caer de nuevo sobre su superficie verde, verde azul y luego, al abrirlos, he apaciguado mi pensamiento en las hondas que el chorro esparce como pensamientos propios que se van difuminando hasta las orillas. Al ir en bici por el Parque se pasa de zonas muy calientes de aire, a zonas muy frescas y húmedas donde se huele la yerba. Todo es verdes, con más o menos cantidad de amarillo o azul, pero todo verde. Los perros, atados a sus amos, también disfrutan por allí, y como aún son vacaciones, hay muchos niños. Los ancianos están siempre paseando despacito por los senderos trazados con mucho primor, o sentados en los bancos bajo la sombra de los árboles.

También he recorrido la franja ancha del Parque de La vuelta del castillo. Están en obras en algunas zonas. Por el puente que cruza las murallas que aún quedan en pié cerrando el Casco Antiguo, he accedido a La Ciudadela; un fuerte con construcciones donde hay exposiciones de pintura. Está lleno de rincones encantadores para las personas tristes como yo allí he parado largo rato y me he desahogado en un banco junto al viejo horno, que ahora es una sala, donde los artistas tienen que meter su pensamiento redondo para hacerse con ese espacio tan particular con un diámetro de unos siete por siete metros, quizá algo más. Yo misma he perdido muchos ratos pensando en lo que expondría allí si me dejaran exponer mi obra en ese extraño y misterioso lugar. Hoy estaba colgada una fotografía de una mujer yacente y atada como lo estuvo Gulliver cuando fue a parar al, País de la gente pequeña. También para las parejas que necesitan soledad completa para amarse, muchas lo hacen sin preocuparse de los que pasamos y es una delicia verlos. Mientras lloraba he pensado en la enorme diferencia que habría entre los gigantes del País de Los gigantes y los enanos del País de los Enanos. La misma que hay entre una persona feliz y yo, seguro.

No he querido ir hoy a La Taconera. Ese parque se merece otro escrito. Me he ido a casa cruzando la Avenida del Ejército, al lado del Baluarte; un edificio negro como mi corazón hoy, donde han puesto, desde hace pocos años, el Auditorio de pamplona.

MIS DIÁLOGOS EN FB

2011-09-01T00:29:00.000-07:00

Fanny Jem Wong Todas las cosas fingidas caen como flores marchitas, porque ninguna simulación puede durar largo tiempo.
Marco Tulio Cicerón

Gerardo Raborg ASI ES,POR ESO YO USO FLORES PLASTICAS
Hace 3 horas · Me gusta.

Pepa Puncel Repáraz La simulación de algunas personas, las más imbéciles, les dura toda su vida. ¿Sabe por qué? porque ni se enteran de que su vida es una mentira, de que están instalados en una mentira. Desde ahí van haciendo daño, como idiotas, sin darse cuenta. Les maldigo, de dos en dos, a todos sus antepasados y a sus descendientes.
Hace 2 horas · Me gusta.

Pepa Puncel Repáraz El odio a lo perverso es de sabios, de justos y de poderosos. No se puede tratar de otro modo la maldad.
Hace 2 horas · Me gusta.

Fanny Jem Wong Odiar no es bueno , hace más daño al que lo siente , eso es indiscutible.
Hace 2 horas · Me gusta.

Gerardo Raborg SOLO APRENDE A IGNORAR Y SERAS MEJOR,Y FELIZ TAMBIEN
Hace 2 horas · Me gusta.

Pepa Puncel Repáraz ¿Quien dice que el odio es bueno? es simplemente la única respuesta a la injusticia y a la maldad de las personas irresponsables.
Hace 2 horas · Me gusta.

Fanny Jem Wong Pepa se suponía que ete sentías mejor, cualquiera creerá mujer que estas enfadada conmigo.
Hace 2 horas · Me gusta.

Gerardo Raborg HASTA MANANA AMIGUITAS,FELIZ NOCHE Y SUENEN CON LOS GERARDITOS
Hace 2 horas · Me gusta · 1 persona.

Pepa Puncel Repáraz No, no estoy enfadada. No tengo motivo para estar enfadada con usted.
Hace 2 horas · Me gusta · 1 persona.

Pepa Puncel Repáraz Me sentó bien la ducha. gracias.
Hace 2 horas · Me gusta · 1 persona.

BAZELITZ

2011-08-31T21:45:00.001-07:00

BAZELITZ

2011-08-31T21:43:00.001-07:00

BAZELITZ

2011-08-31T21:41:00.001-07:00

BAZELITZ

2011-08-31T21:24:00.000-07:00

BAZELITZ

2011-08-31T21:22:00.001-07:00

BAZELITZ

2011-08-31T21:21:00.001-07:00

BAZELITZ

2011-08-31T21:20:00.000-07:00

BAZELITZ

2011-08-31T21:19:00.000-07:00

LO QUE ME PASA_PEPA PUNCEL rEPÁRAZ

2011-08-31T11:20:00.001-07:00

Me estoy empezando a caer del guindo, del guindo al que me he subido, con algo de ayuda esa es la verdad, que tan estúpida no soy, pero yo solita y solita voy a bajar. de entrada estoy medio borracha y más que lo voy a estar. le voy a mandar a la mierda. A él, a sus carantoñas, al su no puedo corresponder pero dejarse querer. Sergio, Santiago. Me habeis abierto los ojos. Estoy poniendome furiosa y se va a enterar. ël no va a soltar la presa, ¿A quien le amarga un dulce? A la mierda con los amores imposibles. Ya he tenido bastante ración de ellos. Me cago en mi vida y en la vida de los parásitos emocionales. Se acabó de llamarle entre jipidos de perra en celo. Abro otra vez mi blog que quedé ayer con él en cerrarlo como cobacha para mis jemidos de mierda.

LO QUE ME PASA_PEPA PUNCEL REPÁRAZ

2011-08-31T11:18:00.000-07:00

Mikel, si me oyeras gritar tu nombre con este llanto de mis entrañas que te llaman, vendrías inmediatamente. Ven, no me dejes en este estado. No pensaba que llegaría a decirte esto pero ven o suelta tu presa que puedo sentir odio hacia ti si no vienes a consolarme. Díme algo, por favor. Esto es el infierno. Saber que nunca podrás amarme es el infierno. Guiame. Ayudame. Ten piedad de mi.

NADA, SILENCIO, OTRO MUDO EN MI VIDA.

LO QUE ME PASA_PEPA PUNCEL REPÁRAZ

2011-08-31T11:04:00.000-07:00

Este musgo y la vegetación que se cria en él se hizo hace dos años en el huerto de mi balcón

Esta noche me he desvelado. Es dulce despertarme y recordar el rostro de mi amado, todo su cuerpo gallardo e imponente. Como ayer cuando, de lejos le vi. Su modo de caminar es elegante y majestuoso, lento y llenos de armonía. Pareciera que mi amado espera, con el convencimiento de un dios, que todo se rinda a su figura y así debiera ser. Como yo, todo y todos bajan sus ojos ante él y se arrodillan ante la grandeza que destila su cuerpo.

En mi desvelo me he dejado llevar por los recuerdos de nuestra última cita hasta evaporarme, hasta que mi cuerpo se ha disuelto con la sutileza de un perfume caro y bien elaborado. Imposible dormir más. Me he estado entreteniendo en contar mi ajuar de novia que tengo envuelto en paños blancos perfumados de olores diferentes. Unos a lilas, otros a menta y yerbabuena. También mi casa está perfumada por si viniera, por si ese, ojala lo quieran las diosas, fuese su deseo. La entrada huele a violetas, el baño a mimosas la biblioteca a flores de azahar. En cambio, mi dormitorio huele a perfumes secretos que solo conocerá el dueño de mi cuerpo y de mi alma. Él ya lo sabe, sabe que puede llegarse hasta mi casa cuando quiera. Po eso, no hay rincones oscuros para él, ni en mi cuerpo, ni en mi casa. Estoy siempre preparada. Todo está dispuesto para recibirle y así va a permanecer hasta que las diosas cierren mis ojos para siempre.

Pero me he puesto furiosa al tocar y mirar mi ajuar de novia. ¡Que necia he sido al elegir tan torpemente mis camisoncillos! Todos ellos me han parecido despreciables para él. Con violencia he abierto las cajas en las que guardo telas preciosas y he elegido la más bella y también unos encajes que me ha parecido que se iban a ajustar muy bien a la tela. Ya está en marcha el más precioso camisón que haya cubierto cuerpo alguno de mujer enamorada. Si fuera el caso de nunca llegara a dignarse mi amado a venir para levantar ese velo de mi cuerpo, voy a disponer en mi testamento que me entierren con él. Yo misma, cuando note que se acerque la hora última de mi vida, lavaré mi cuerpo, me lo cubriré con este atuendo y pensando en mi Amado seguro que pasaré esos momentos tan llena de delicia como lo estoy hoy.

LO QUE ME PASA_PEPA PUNCEL REPÁRAZ

2011-08-31T09:17:00.000-07:00

Acuarela/Canson_Pepa Puncel

Esta acuarela que he hecho es como me gustaría que me viera mi Amado. Estoy segura, de que si él me viera así, no despreciaría mis besos, mis abrazos ni de lo que yo le he ofrecido y se olvidaría de todo lo que no fuese yo. Luego me he mirado al espejo y he comenzado a llorar muy amargamente y también he gritado de rabia y de dolor. Seguro que la mujer que ocupa su corazón es aun más bella que esta que yo he pintado. Ni siquiera este monigote es digno de su amor.

Barry Lyndon - Schubert piano trio in e flat

2011-08-30T18:57:00.000-07:00

LO QUE ME PASA_PEPA PUNCEL REPÁRAZ

2011-08-30T11:00:00.000-07:00

Esto es lo que ven mis ojos cuando la pasión que siento me deja entreabrirlos. Estaba preparado para su deleite y solo lo verán sus ojos, si ese es su deseo.Mi amado me ha mandado escribir. Yo le obedezco ¿Qué otra cosa puedo Hacer? Pero que me perdone pues tengo mis límites.Tan solo puedo escribir de lo que conozco:

Mi amado es sabio y poderoso. Sus brazos son como los troncos de roble de las laderas del valle de Aezkoa. Y con su sabiduría me trasporta al cielo como si hubiera muerto llena de gracia y candor. Ciega de placer me deja, no veo más que lo que hay detrás de mis párpados cerrados. Todo mi cuerpo le pertenece sin dejar una mota. La más pequeña e imperceptible, él, en su sagacidad, la ve, y se apodera de ella con avaricia. Eso me arrebata a cotas de felicidad inopinadas que alcanzo gracias a mi amado. Son cimas que caen fuera de las leyes de lo humano y lo divino. Van más allá del límite alguno. La leyes de los hombres y las leyes de dios no las tocarán nunca, no pueden, este tesoro que me han regalado las diosas. Este sentimiento, tan hermoso, cosa de diosas tiene que ser. Amor mío, eres mío como nunca serás de nadie. Mi amor y tu sabiduría, juntos, son como el más terrible ejército en orden de batalla, inexorable, como la puesta y la salida del sol, irremediable, como la muerte. Muerta me tienes de placer entre tus brazos poderosos y tu talento. A tú lado tengo un futuro que promete. Sobre esta música que mi amado me regala como premio a mí fidelidad y a mi rendido amor eterno mi ser camina en la cuerda floja sobre un abismo eterno que es el enamoramiento. Amor mío. Amor, amor, amor. La dicha de haberte conocido entorna mis ojos y expande mi espíritu hasta más allá de límite alguno conocido o desconocido.

Luis Eduardo Aute De Alguna Manera

2011-08-29T12:04:00.000-07:00

Tengo la sensacin de que todo es irreal. La cosas han perdido consistencia a mi alrededor. Me voy a dormir. Mañana comenzará otro día. Quisiera dormir un par de años. Que esta noche corra el tiempo y mañana ya sea dentro de dos años. Las diosas me han abndonado. Estoy tan sola como si me hubiera caido desde una nave espacial. Ya nada queda de lo que he sido. Soy nada. aire y agua. lágrimas y suspiros. Qué pase el tiempo muy deprisa para mi y para todas las personas que sufren en este mundo.

ESPERA Y CONFIDENCIA_PEPA PUNCEL REPÁRAZ

2011-08-29T00:19:00.000-07:00

Ayer hablé con mi hijo. Estubimos pasando la tarde del domingo juntos y hablando muy tiernamente. Le abrí mi corazón y sonriendo me dijo: Amá, el viento sopla a tú favor, además tú ya no eres una virgen necia. Si ese hombre al que amas tiene corazón, no tendrá más remedio que amarte. Estaba tan contento de verme tan emocionada y tan guapa que no me atreví a decirle que mi corazón está temblando pues aún no sé si mi amado tiene libre el suyo o lo tiene tan atado como el mío. Las diosas guien a mi amado en su respuesta. Mañana es el día señalado para eso.

Ornella Vanoni-Hocapito che tiamo

2011-08-28T20:44:00.000-07:00

Ho capito che ti amo
Quando ho visto che bastava
Un tuo ritardo
Per sentir svanire in me
L'indifferenza,
Per temere che tu non venissi più.

Ho capito che ti amo
Quando ho visto che bastava
Una tua frase
Per far sì che una serata
Come un'altra
Cominciasse per incanto a illuminarsi.

E pensare che poco tempo prima,
Parlando con qualcuno,
Mi ero messo a dire che oramai
Non sarei più tornato
A credere all'amore
A illudermi e sognare.

Ed ecco che poi
Ho capito che ti amo,
E già era troppo tardi per tornare.
Per un po' ho cercato in me l'indifferenza,
Poi mi son lasciata andare nell'amore.

LA MUJER DE ALAMBRE_PEPA PUNCEL

2011-08-28T00:51:00.000-07:00

AUTORRETRATO Y PAISAJE_PEPA PUNCEL

2011-08-27T20:55:00.000-07:00

NO SÉ COMO_PEPA PUNCEL REPÁRAZ

2011-08-27T03:26:00.000-07:00

Cada día comienzo mis tareas con entusiasmo. Las ejecuto con mucho placer, cualquiera que sea de lo que se trate; ya sea limpiar y ordenar mi casa, coser, o leer, escribir, pensar, escuchar música o dormitar, pero lo que me hace sufrir es terminar con una de ellas. No sé como despedirme de lo que estoy haciendo. Me resulta isoportable y doloroso el pasar de una actividad a otra y lo hago a regañadientes y por puro agotamiento. Tengo un problema. ¿Quien puede guiarme en este escollo con el que tropiezo cada día. Varias veces al día.

2011-08-26T22:05:00.000-07:00

Lo que yo amo es cada vez más aquilatado, más selecto, y la diana, al final, es un solo ser, aunque pertenezca su esencia a muchos seres diferentes.

Lila Downs - Corazonsito Tirano

2011-08-26T19:54:00.001-07:00

Bob Dylan - Knockin' On Heaven's Door

2011-08-26T12:37:00.000-07:00

Mama, take this badge off of me
I can't use it anymore.
It's gettin' dark, too dark for me to see
I feel like I'm knockin' on heaven's door.

Knock, knock, knockin' on heaven's door

Mama, put my guns in the ground
I can't shoot them anymore.
That long black cloud is comin' down
I feel like I'm knockin' on heaven's door.

Knock, knock, knockin' on heaven's door

HAIKU

2011-08-25T14:27:00.000-07:00

Dos ya se besan

Juegan los pajarillos

Luna creciente

EL RETRATO EN LA PINTURA_OSKAR KOKOSCHKA

2011-08-25T03:35:00.000-07:00

Este es para mi el más expresivo retrato de dos amantes donde el amor sexual es un disolverse, un desaparecer como individuo. la pintura, la emoción, el color, todo ello conduce a esta idea un tanto dramática, casi mística, con la que me siento muy identificada. Son el mismo pintor Oskar Kokoschka y Alma Mahller con la cual mantubo una relación apasionada. Él se retrata siempre con las manos atadas, símbolo de que sus emociones le atenazan. Es uno de mis pintores favoritos. Le comprendo.

EL LAGO COMO_PARA MI VIAJE DE VOTO, PROMESAS Y BODAS

2011-08-25T02:59:00.000-07:00

Tengo una buena amiga en Italia que vive cerca del Lago Como. Me ha dicho que lo que nos conviene es pasear en barca por ese lago y dejarnos balancear por sus dulces aguas mientras se regodean nuestros ojos en el bello paisaje y en las encantadoras mansiones que están junto a él. También, cerca están los frescos del Giotto, en Asís. Te voy a raptar, te lo aviso, y te voy a llevar conmigo a la cuna de la civilización europea y a la cuna del amor. Creme, que mi amiga tiene razón. Nos conviene.

he Long and Winding Road - Beatles - Piano improvisation

2011-08-25T02:18:00.000-07:00

Lo único que me calma en esta espera tan deliciosa como terrible en la que me tiene mi Amado es prepararle regalos. Le acabo de hacer un anillo con mis propias manos. He tardado mucho, más de dos horas, pues tanto mis manos como mi corazón y todo mi cuerpo entero tiemblan de deseo por él.

HE LONG AND WINDING ROAD
THAT LEADS TO YOUR DOOR
WILL NEVER DISAPPEAR
I´VE SEEN THAT ROAD BEFORE
IT ALWAYS LEADS ME HER
LEAD ME TO YOU DOOR
THE WILD AND WINDY NIGHT
THAT THE RAIN WASHED AWAY
HAS LEFT A POOL OF TEARS
CRYING FOR THE DAY
WHY LEAVE ME STANDING HERE
LET ME KNOW THE WAY
MANY TIMES I´VE BEEN ALONE
AND MANY TIMES I´VE CRIED
ANY WAY YOU´LL NEVER KNOW
THE MANY WAYS I´VE TRIED
BUT STILL THEY LEAD ME BACK
TO THE LONG WINDING ROAD
YOU LEFT ME STANDING HERE
A LONG LONG TIME AGO
DON´T LEAVE ME WAITING HERE
LEAD ME TO YOUR DOOR
BUT STILL THEY LEAD ME BACK
TO THE LONG WINDING ROAD
YOU LEFT ME STANDING HERE
A LONG LONG TIME AGO
DON´T LEAVE ME WAITING HERE
LEAD ME TO YOUR DOOR
YEAH, YEAH, YEAH, YEAH

CARTA A M_PEPA PUNCEL REPÁRAZ

2011-08-23T23:38:00.000-07:00

Carlos Franco_Óleo/Tela

Cuanto me inquieta y me impacienta su tardanza en llamarme. Me dijo que pronto nos volveríamos a ver, pero no me llama, ni me llega recado alguno de él. Yo no quiero agobiarle y espero. Pero no tardes mucho, amor mío, que el deseo, cuando es una pasión tan violenta como la que yo siento es muy difícil de soportar, me agota y podemos perderla junto con mi vida. No quisiera violentarte, pero por experiencia sé, que estos ardores también se pudren como las flores después de la temporada, en este caso, serían flores hueras, sin semillas de promesas de futuro para este amor tan arrasador como el verde en primavera pero incipiente y frágil como un recien nacido.

Ayer las diosas me regalaron un sueño que me conformó en parte, y en parte, al despertar, me hundió más en la miseria de esta espera a la que me tienes condenada. Infeliz de mí, soñé que te llamaba con una voz tan imperiosa que acudiste a mi lado casi de inmediato. Te recibí sin ropa interior, tan solo un pantalón de lino beige y una camisilla fucsia y debajo todo mi cuerpo perfumado y bien untado de aceites diferentes según requieren las buenas prácticas del amor. Llegaste frio como una piedra y yo te expuse mis deseos sin remilgos. Me miraste perplejo mientras yo dejaba caer mis pantalones y me sacaba la camisilla tirando de ella por encima de mi cabeza. Ahí ya no pudiste resistirlo y de abalanzaste de rodillas ante mi cuerpo para adorarlo largamente hasta que mis piernas se aflojaron. Entonces, me recojiste en tus brazos para depositar mi cuerpo palpitante sobre las telas de colores que cubren el sofá de mi saloncito. Ahí ya no me concediste respiro. Cuando mi cuerpo ya no pudo soportar tanta felicidad y bienestar y estalló de placer junto al tuyo, me calmaste con caricias que hicieron menos cruel ese trago amargo que es la despedida cuando el sexo se consuma.

Ahí se esfumo mi sueño diurno. Yo no estaba inconsciente del todo y era mi deseo el que guiaba mi imaginación. Con él fin del sueño tu presencia también se escondió dejándome más sola y más acalorada por ti que antes de padecerlo. Así estoy, así sigo. ¡Qué las diosas me protejan de semejante locura!

Mi amigo el filósofo me regaña cada vez que se sienta frente a mí para comunicarme sus últimas reflexiones y hallazgos. “Ya no tienes edad para estas cosas” me dice con cara muy seria donde veo su preocupación por mi estado. En cambio, mis amigas, me empujan a ser fiel a mis deseos y a manifestarlos claramente, “El no ya lo tienes, Amiga” Vete sin vacilar a por él. Un sí, te curará.Unl no, te dejara libre para llorar el tiempo que sea necesario y así soltar el yugo de ese amo injusto y desatento con tus encantos que ahora es tu dueño irremediable hasta que la balanza de tú destino caiga hacia el lado que quieran las diosas. Yo, llena como estoy de este amor desgraciado y embriagador, no sé a quién escuchar ni como remediarme. Pero, en el fondo, soy una prisionera del nuevo amo de mi cuerpo y es inútil tratar de zafarme, sé por experiencia que esto no se remedia “sino con la presencia y la figura” como dice el poeta Juan de la Cruz. Todo acabará como quiera el azar y mi destino.

Roy Rogers Ghost Riders in The Sky Jinetes en El Cielo

2011-08-21T16:43:00.000-07:00

Imposible dormir. Fuera 28 grados. Dentro 27. Esta versión de Jinetes en el cielo la cantaba mi hermano luis y me dejaba "knock out" con su voz preciosa y la guitrra con la que se acompañaba. llegó a cantar con los Pekenikes. creo que gravaron un anuncio juntos. Ese verano montaba a caballo en los troncos del huerto de la casa donde veraneábamos y me ataba una suerda a la cintura semejando un lazo vaquero. cualquier rama era una pistola y yo gritaba Yepiayeeeee, yepiayouuuuu y trotaba por el campo. Cuando me cansaba iba al huerto del vecino y robaba tomates calientes por el sol. Sin sal sin aceite ni nada, a mordiscos me los comía, mmmmmmmmmmm, divinos. Otras veces robaba una sandía. Las sandías, aunque estaban también a pleno sol, siempre estaban frescas por dentro. Esos misterios me sumergían en lo insondable y en los misterios de la vida vivida a pleno rendimiento infantil. Ahora, a mis setenta años, me siento como entonces. Casi todo me sorprende.

En una noche oscura
de terrible tempestad
cruzando por el valle
va un jinete en su corcel
de pronto vio en el cielo
con radiante claridad
rebaños de mil vacas,
fantasmas en tropel.
yepi-a-e, yepi-a-o
el lúgubre clamor...

los ojos de esas bestias
eran grandes al mirar
los cascos de sus patas
centelleaban al pisar
sus trágicos bramidos
tenían algo de infernal
sus cuernos eran negros
con brillos de metal
el lúgubre clamor...

Detras de la manada
cabalgando sin cesar
jinetes celestiales
la trataban de alcanzar
entonces el vaquero solitario
oyó una voz
la voz de su conciencia
como una maldición.
yepi-a-e, yepi-a-o
el lúgubre clamor...

si quieres salvar tu alma
y saber lo que es la paz
tú debes apartarte
por tu bien de la maldad
si no tendras por fuerza
que venir siempre detrás
arreando este rebaño
toda una eternidad.
yepi-a-e, yepia-a-o